Ici un corps se devine derrière le sable de la lumière. Parfois le ventre a cette couleur plus claire à l'embranchement des cuisses. La pierre sur le rebord attend l'heure de son office. Tout est plus humide dehors. Photos : SMR
Category: Vie d’Éros Sambóko
La voix d’un autre
La voix écrit juste au-dessus de lui, voix d'un autre qu'on regarde en soi, lune familière, laborieuse à produire le son, l'interne musique qui sans elle ne s'entendrait pas, rien d'Éros ne se porte à la lettre, non plus aux chansons dans les rues saturées, dissolvant nos têtes, non plus aux livres (sauf peut-être si, … Lire la suite La voix d’un autre
Première déclinaison du carré
Éros aime hanter les lieux à demi construits. Ces friches façonnent aussi la ville, la parsemant d'yeux noirs plus vivants que les fenêtres. Il n'y a personne derrière ces yeux. Ce sont les yeux du vide intérieur. Photos : SMR
Carte-photo du carré dans la fenêtre
De la chambre d'Éros S. c'est ou pourrait être une image de la fenêtre, mais au village où l'on creuse l'or - voir le trou dans nos têtes. Il me semble cependant l'entendre dire que ce n'est pas, car le rouge serait plus sombre, moins artificiel, moins écrit.
Une photo de la mère
J'ai dit que non l'infance fut perplexe et ridicule, honteuse dans le banal. En face, une photo de la mère. Tenue d'église. Sac à main bleu. Toi, tout entier dans le blasphème. Elle, en fausse virginité. Ton œil crache sur. Elle, expiant sa gésine par l'ennui des rosaires. Toi caressant ta monstruosité. Elle, le corps … Lire la suite Une photo de la mère
Vie réduite à sa double peau
Éros lit, nu, les marques de son épiderme, exanthème, urticaire d'une genèse contuse, l'école, la maison, et la blessure petite, pas si vieille pourtant, la pointe d'un caillou au torse sous le sein, et l'abandon du père, renflements tungstène ou charbon, métaux qui brasillent en voies lactées — cicatrices de l'univers — vie réduite à … Lire la suite Vie réduite à sa double peau
Au milieu des chicanes
Vivre avec le malheur, qu'on rencontre, celui d'un autre dans le sien trop propre, douci par les années, qui tape au cœur qu'ensuite tu oublies, occupé pour ne pas crever à tenir ton ménage — le petit rangement de soi — malheur solitaire au milieu des chicanes du boulevard Kennedy, la peine d'autrui jamais vulgaire, … Lire la suite Au milieu des chicanes
Pourquoi tu restes à souffrir
Bourbouille dévorante que cette ville sur la peau des bras. Parfois jetant le sort d'une fièvre purpurique, l'infecte me démange qui pourtant suis né d'elle et je la gratte au sang, puis je passe l'onguent trouvé devant ma porte, la pulpe de son fruit, le gras de ses mamelles, cela que l'on ne sait qui … Lire la suite Pourquoi tu restes à souffrir
Ainsi se fabriquent les personnages
Je n'ai pas de vie. Je suis une chaussure. Des petites choses occupent les gens. Si l'on veut c'est enviable à l'étage d'un appartement, quand la ville se voit, qu'on surplombe la misère. Mais loger dans un contrebas, ça pousse à ne rien faire, à dire d'une autre façon. Artisan, je forge l'écart. Me détoure, … Lire la suite Ainsi se fabriquent les personnages
Marcher vers une seconde
Derrière le mur, terre pentue et l'herbe en désordre. Vie parallèle à la rue bruyante, au ruisselet d'en-bas, entre les deux, soi. Qui ne s'invente. Le je voudrait mais contre lui cet anodin passé d'enfance sans malheur. N'y plus penser, demain, le jour même, croisant les gens dehors, leurs faces lisses, leurs chairs blindées par … Lire la suite Marcher vers une seconde
