Quittâmes ces limbes,La ville, derrière, devenait noire.Peut-être qu'il y avait encore, très haut,L'archange terrassant avec ses plumes d'or.Peut-être. Devant, c'était une plaine qui se resserre,Jaune colza, si laide, on y verrait passer des troupesDe soldats. Seulement passer.On alla au bord d'un cheminQui lui aussi s'en va,Près des marais comme on disaitLes autrefois, mais ne sont … Lire la suite Lignages 2,3

Une maison posée sur l’été,Il se souvient de peu, d’herbesSèches dans une allée, d’uneRéfraction de la lumière.Tristes couloirs. C’est curieux.N’ont rien laissé que l’ennui d’eux,Comme un enduit de paresse,Bout de mur peint,Ne pouvait faire,Trop loin, trop petitOu pas de trainA la bonne heureEt quelque chose de faux dans l’air,Trouver un endroit sur la terreCe n’est … Lire la suite Lignages 2,2

Quant au retour venant de loinIl y avait la nuit dans l’eauEt des clignotements publicitairesComme une autre ville sur les toits,Dernière, disant « C’est moiL’image de la cité sainte »,Il fallait se pencher à finDe l’entre-voir, garder en l’œilSes merveilles, la brillance miroirDes portes, une forme de présenceOù plonger mais trop vite passions,L’on traversait pourtantEndurant … Lire la suite Lignages 2,1

Regardant ce qui reste d’avant,Peu, pas même du nécessaire,Étant sauf ce qui en soiDemeure malgré toutCaché très en-dessous Des lignes saisonnières,Enfouissé — ou quelques photosGrises de la vacance d’êtreEn ce monde-là, on se clichaitRien que de temps en temps —Se dit que tu prends l’heurPour en faire quoiEt de quel souvenir vivronsQuand nous serons ailleursEn … Lire la suite Lignages – 13

Je me cache autant que tu fuisAvec l’idée d’être né de moiIl y a longtemps, hors du langage,De la férocité,     Hors avant l’invention des villes,Des fanfares et du sang,Pas de souvenir d’expulsion,De la jetée, du passage,Il n’est aucun lieu traversé,Tous deux nous nous absentons.— Tu m’en veux.Dire n’aimer pas la mer trop largeEt que je … Lire la suite Lignages – 12

Ne priait,N’invoquait pas, sans compterQu’on ne parlait de la mèreOu des saints mais de rien,Un train saurait mieux faireEt dire qu’il s’en vaPendant qu’on nous clouait au vide,À la colère, et toiDans ton affreux silenceTu voyais tout,Tu regardais.Ton bâton me rassure.Plutôt qu’entendre tomberDes lunes d’entre leurs dents,Passions les murs, ne sait comment,Pour être en l’eau … Lire la suite Lignages – 11

D’un peu haut l’on voyait la plaine,Presque le fruit des arbres, des murs blancs,Le côté gris des choses aussi.Le réel dormant dans l’oubliSemblait une plaque de lumièrePosée jusque sur les monts,Avec en-dessous des fusionsEt toi qu’on disait au ciel.De là n’ouissions pas le bruit d’ailleurs,Ce qui était derrière, la villeDes vrais gens, mais les voix … Lire la suite Lignages – 10

Et les montées périphériquesDans une paix teintée d’ennui,À suivre le bas des murs,L’ enclos des propriétés,À cheminer là où l’on pisseNon pas de l’autre côté,On se faisait l’Observance,On allait vers le CimetièreSans croiser beaucoup d’autos.En retrait de soi-même, lui,Toi là-haut plein d’opacité,Non tienne mais celle des motsQu’on donne à ce qui est ignoré,Gravissions le point … Lire la suite Lignages – 9

Ils jetaient par fausse fenêtreTrousse et nu-pieds en plastiqueQui tombaient comme caillots de sangPlutôt qu’ouvrir le songe au vrai ;Fallait œuvrer pour voir honneurSur un carton de viande sècheOù seul un signe du mystère Était la fissure de l’encreEt toi, taiseux, tu attendaisLa sonnerie des angesOu la pluie.Cour étroite, pareille,L’on y creusait le pot,L’on y thésaurisait … Lire la suite Lignages – 8

Confusion des couleurs,Existe un autre monde,Ailleurs, obscurément perçuPar touches de regard, En-delà du plaisir de vaguerSur les lignes géographiques,Les courbes du climat,Quand d’avance l’on saitQue toutes choses sontTrès loin derrière le rêveOu l’antériorité de la mémoire. Marchions sous un soleil penduÀ hauteur de balcons, d’enseignes,Soleil séchant le vent voulantSortir de nous, désir d’aller devantEt de … Lire la suite Lignages – 7