d’en haut, la colline, cette longue surface grise de l’eau, rayée verticalement par le souvenir d’un arbre, au loin, très loin quelques bateaux, qui nous ignorent, pleins du sang de la terre ou de pacotille chinoise, il se peut que poussent des fleurs, sur la pente, des fleurs avec des yeux noirs — de là, d’où l’on se tient, on ne voit que l’eau, grise
Chemin tournant 