Dans la chambre, le décor est une moustiquaire. Lui, rêve de murs blancs, d’une case au bord de la rivière, d’une pile de livres à terre pour franchir le jour, passer d’une rive à l’autre dans l’esprit, revenir à la nuit, dormir à la frontière. Il cherche la forme de sa vie, pour n’avoir pas sans cesse à fuir l’inconcevable présent, l’impossible destin, le parti pris du monde qui lui fut imposé. La mise en terre de toute naissance.
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Chemin tournant 
Je ne connais pas ce présent, ce destin, mais il vous a été donné le talent de marier les mots et les images, la musique et les sentiments. Savoir garder la juste distance et dire le monde.
Amicalement
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Merci de vos mots, Antoine. Il eut fallu peut-être écrire « improbable destinée » plutôt qu'impossible destin. Quoi qu'il en soi, comme me l'écrivait quelqu'un, la vie est « une histoire incomprise ». Nous essayons malgré tout d'en dire quelque chose, de traduire ce que nous en percevons confusément. Sans la poésie… Amicalement aussi.
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« Quoi qu'il en soi » ou quoiqu'il en soit ? Laissons le choix…
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