La lune est dans l’oeil
D’une biche nyctalope
Que nous chassons
Jusqu’en notre sommeil,
Le seul rêve que nous ayons
Et la seule lueur d’autre part
C’est la lance de notre nuit
Qui s’engouffre dans la trouée,
Dans la faille du temps
Qui jamais ne dort.
Miro, Nocturne © Galerie Boisserée

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