La table en teinte de bété sur qui près d’une fenêtre je note des mots venant d’où,
tambours comme heurtant les veinules rouges du rideau,
cette couperose de la phrase dans l’orange de la cervelle,
sous les taches que j’ai faites, bavures d’encre, de café,
la mémoire des forêts que nous avons tuées,
trop d’oiseaux qui m’entêtent d’elles
Chemin tournant 
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