La table en teinte de bété sur qui près d’une fenêtre je note des mots venant d’où,
tambours comme heurtant les veinules rouges du rideau,
cette couperose de la phrase dans l’orange de la cervelle,
sous les taches que j’ai faites, bavures d’encre, de café,
la mémoire des forêts que nous avons tuées,
trop d’oiseaux qui m’entêtent d’elles
Chemin tournant 
Bien beau. Ça sonne. Fluide et doux et puis fort, comme les tambours ! Et ces oiseaux qui nous entêtent des forêts massacrées ! Enfin, on pourrait tant en dire.
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quel plaisir que ce mot de toi qui ne pouvais passer à côté de ces percussions textuelles
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