J’en viens au bout, étant foiré, presque vidé par le village, alors que c’est infini. Un minulle peut-être, traverse les fumées, le son de caisse claire des cris. Vers les sciages percute le bois de grume, cogne ou la terre ou les chaînes en acier, clave dans le cours de la musique, et sur la route derrière qui chantourne grincent sous les poids le multiple essieu, les lames d’un ciel éteint. Cet incessant bruit de genèse. Quand tout n’aspire qu’à sa fin.
Je n’irai plus au rocher sur qui l’on érige des portes et dresse des linga.
Chemin tournant 
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