Dans l’herbe sèche couche de terre gaufrée, on trie par mâchement puis labeur d’excrétion ; ça pullule encore dessous l’univers, déglutissant nos restes de papier, des bouts de phrases déchirées à quoi se résument les jours, vocables qui voudraient dormir.
Le village s’inhume en moi. Se rendre à le chercher suivant des voies internes, trouver ce qu’il a formé d’atopique, le motile, l’ambulant.
Sang-nuit-temps, des mots qui s’en vont, reviennent,
et d’autres le verbe passer
Le village – marché – 1965 ; Source : Tropenmuseum
Chemin tournant 