L’absence de lumière, électrique, et ce trop plein de ciel, pas dessus-nous devant, l’excès d’extrême indice d’une coupure frontale et dans la tête le soleil besogneux éblouissant d’ennui ; ça dénerve le temps.
Cendres, des pleurs de cendre, sanies des cieux.
La poussière, insinuante, accouplée au désert.
On se croit parfois sur la mer,
celle anonyme à l’intérieur de tout.
Chromatic tests for painting in another life
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| Savannah in the dry season – 1 |
Chemin tournant 
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