Si la nuit revient à dire, c’est de l’étonnement d’abord que non pas l’astre mais sa matière d’étendue croûteuse, soit ainsi nombreuse comme surface d’un dedans, ensemble sourde et claire. Est surtout ce qui fouaillé multiplement avec le fer, se remplit de ponctuations, de boursouflures, d’incisions, raclage du dos dont le soleil calcine les pelures, par une houe qui trace puis engendre des bosses là où les verbes s’énumèrent, se double d’une peau, par-chemin scarifié, le scripteur l’entaillant, toute cette manufacture visant le lignifié. Ne marchons pas seulement sur à l’aide des pieds, mais en ce qui équivaut derme sous les inflammations, les brûlures de l’herbe papier, cloques d’un texte buisson ; tandis que tourbillent des cendroles on est au labour du support, de la couche où s’ensèment l’en-tête et le corps, parcelle d’écran, sa tranche crue de pouvoir, le segment contre quoi se projette la main.
Chemin tournant 