Est-ce ce qui heurte les parois et ce qui les dépasse, le dedans-dehors de tout, un vent, l’unique venant d’où, (nous disons : contre le rampant, la surface, alors qu’il parle une autre langue, ou contre la viande humaine, le sexe, la dépravation, puis une suite de choses qui seraient ordinaires et vaines) toujours ailleurs que dans la lettre, les mots, les livres, la poésie, et quand on le prononce avec nos bouches on ne sait rien de ce qu’on dit. Et l’autre, presque jumelle bien que mécanique, stellaire, ce qui par son dépouillement nous illustre, le monde, la terre, et de temps en temps le tintouin de la vie : l’interrogation, nue, solitaire – contre-choc des corps-chair(s) : un éclair d’où en l’homme naquit l’extérieur-dieu, le grand monstre des peines, dans la stupéfaction que se déchire le ciel au moment le plus doux. Elle, peut-être lui, l’emplissement vers quoi tendre le cou, qui n’est pas le fugace mais le vrai temporel, son silence amoral.
Catégorie : Voyage au Lexique
fréquence 18
fréquence 20
Et la terre pulvérulée qui sous les portes glisse enduit le sol des maisons, et les rêves, et les pensées, jusqu’à l’irrespiration. Car l’on étouffe aux crispations de l’air entre le maudit rampant, la chute, l’érection du signe au désert où les amers sont mouvants, entre l’état végétal du livre, le bris de sa copie de pierre, ses veines qui se vident, dessèchent, et son lent émiettement. Poudre qui rebrousse au vent.
S’insinuer dans l’ambulant
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Alors, tête hors, la tenir, nageur, au-dessus des forêts dans un carré de peinture où l’air englobe tout le creux des choses, je respire, le poivré des broussailles en bas, la vase des ravines et tant d’un inconnu et ce qui est à taire des houles qui repaissent, toujours à la fenêtre s’encadre un chien rêveur. Le vide de soi, en maux de nuque, ventre, est dans l’œil affamé par son errance même, on cherche par va-et-vient tremblant un reflet qui traverse le blues des vitrines. Chaque être seul, amarré au vœu ou calcul que la nuit ne s’achève sans vision du plaisir tend jusqu’au cou vers l’embrasure à sa portée, puis sans se renoncer ne copule qu’avec les dévotes tristesses : où se trouve le promis de la bouche divine, là-haut, passé la mare du feu ? Peut-être que le vent qui sur la plaque imprime ces corps délités, le blanc d’œuf des coulures d’avions, parvient à le nommer, l’ajointant à une paternité si étrange qu’on n’y comprend rien, lui, dans son humble énormité d’au-delà, le royaume et nous dans les sépulcres lunaires.