Point d’accroche, ce qu’on lit d’autre que soi, le même, ou une affiche, la colère-couleur, un désir, l’air, mes doigts ce coin de miel qui s’épice, l’histoire des griffures. Va ma langue, lèche, ce qui leur fait horreur. Un pont sans arches court sur le nerveux, aux jonctions, l’écorce dérobe les corps ce qui voilé conteste toute exploration, l’accès à l’o intime, le cloîtré. Lettre mâle, à fleur de pieds, lâchant des sources retenues, adverses, masques et leurs prolongements de rues, dans (qui est extériorité), tout en agitements, flux entre les autos, le jeu subi voulu des apparences. Sang peut-être et moires, la bête sur qui fond le milan, le courbé invisible du croisement des lignes, d’elles et leur insensé distordu en des sillons-lumière. Un autre cheval, noir, sans pattes de devant, la vision à l’arrière, une croupe rebondie avec queue mi-chignon mi-faisceau qui s’achève en bouquet hennit le rire des âges. Nous trompés sous le flot.