quelques plants d’achillée

Entre l'enceinte et le salon, un bout de carrelage, chutes rosâtres, grises, du rebut de faux marbre, avec des veinules et des éclaboussures d'ardoise métamorphique. Au centre d'un carré, une étoile primaire. Vénus appelle ça pléiade pour nos pieds ou encore le jardin caché. Car y poussent en pots quelques plants d’achillée, des strelitzia, du … Lire la suite quelques plants d’achillée

Découpes

La ville découpe le corps de travers. Des pépinières je n'ai vu que le flou, sauf des Pourpiers en fleurs et des Plantes crevettes, sans les deux lèvres qui fendent leurs coroles. Au Mexique on les nomme Cola de camarón. Je marche penché, un peu comme elles. Après, sur le pont, une sorte de peur. … Lire la suite Découpes

Chaque jour, on récrit le scénario

De moi, suis le fantasme très ordinaire. Est-ce créer que l’écrire, décoller de cette condition. Qu’est-on sans le désir. Sitôt jeté sur la terre, on te cloue avec lui dans un lit. Le tien, celui de ton frère. Le dimanche d’après résonne à ton oreille impubère, bienaimé, que tout est sale. Tu écoutes des mots … Lire la suite Chaque jour, on récrit le scénario