Quand se couchant, remontent des bribes de supplique, la gorge déglutit le nom primordial ; à qui rendre, à quoi, le jour épuisé ; dans la mousse s’enfonce le corporel, son épaisseur crue ; jambes pliées, Vénus s’endort, un rêve joue sa musique, fanfare échevelée, cocasse, transpirante ‒ Zoé descend, du ciel et des hypnoses, en robe de non-mariée ‒ à travers les sonorités, gala, fête, comice ou célébration du pouvoir qu’offre une fin de semaine, inconsciente, marmonne des bouts de prière, des syllabes tendres et jaculatoires.
Vénus en son salon #25
Chemin tournant 