‒ Quand on nait, imagine, un œil te scrute le sexe, tu pleures, la mère aussi, ou montre ses dents, s’endort, tu cries entre des mains étrangères, après quelqu’un t’enfiche avec le nom, qui impose une vie, de joie et de misère, écrit : poids, taille, chevelure nombreuse, impatience, mauvais caractère ‒ d’un côté, des sortes d’objets en plastique, de l’autre, où tu achètes une robe à fleurs, une jupe rouge pavot, des affaires de tous genres, entre, toi qui attend, de plonger les doigts dans leurs têtes, petite sur un tabouret bas, avec le jour qui va et ton tablier vert ;
Vénus en son salon #5
Chemin tournant 
Coïncidence: je suis née le 12 juillet et enfant j’avais un petit tablier vert. Je m’asseyais sur un petit tabouret et observais.
J’aime bien « quelqu’un t’enfiche avec le nom »
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Mais avais-tu une jupe rouge pavot ?
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