Chemin tournant

Du dehors on ne voit qu’un contour, l’usure de la lumière, le fauteuil noir, de Vénus droite les yeux lointains, un souffle de sa bouche qui sort, son moi sans apparences, ou marques, ou cicatrices, la plus petite incise d’un, doute, d’un, regret qu’une autre ne l’explore, sa main toute presque en dedans, ou que des dents lui fouillent l’anse, ne sache un peu du temps passé, toutes ces années perdues, à l’angle et face à soi ; le jour laisse ses loques à terre, sur la rue, se dénude des traces urbaines trop épaisses, s’abandonne au revers, à la courbe ample du dos

Vénus en son salon #14