Dans le verso, ici, de la lumière, où nulle force mâle ne violente les mots, où ne rampe la puissance d’énoncer une faute, ce jeu cruel des dieux, de leurs pendants humains, souvent Vénus se repose. L’ombre étire le réduit, des fleurs la petitesse, un convoi de fourmis, les courbes d’une rivière sur le ciment qui mousse. Abri que cette image, du lieu en noir et blanc, que sa douce rigueur, la vérité sonore des choses indécises. Mais au soir, passant par dessus, la couleur s’en mêle et décline les teintes, outre l’orange crépusculaire, de l’oubli qu’on se fabrique ‒
Vénus en son salon #35
Chemin tournant 