D’un peu haut l’on voyait la plaine,
Presque le fruit des arbres, des murs blancs,
Le côté gris des choses aussi.
Le réel dormant dans l’oubli
Semblait une plaque de lumière
Posée jusque sur les monts,
Avec en-dessous des fusions
Et toi qu’on disait au ciel.
De là n’ouissions pas le bruit d’ailleurs,
Ce qui était derrière, la ville
Des vrais gens, mais les voix étouffées
D’une époque et d’ancêtres,
Les locos passant la barrière ou
Sur l’herbe le vent
Entre les cerisiers.
[C’était rouge d’un sang vicié,
Violet parfois comme violé
Sous les doigts, plein de rancune
Acide de ne pas savoir quoi,
Ne pas connaître qui,
D’attendre, choir en nos bouches,
Cueilli, d’être salive, ventre,
Douleur qu’apaise un peu de noix.
Finir ainsi et sans prière.]
Chemin tournant 