Il marche entre eux, scrutant chaque visage, ses replis, ce qui n’apparaît mais se dit quand même, parfois, clandestin, lui toujours à guetter (face vive de l'attente), détaché, l’infrasigne rouge qui tourne le sang d'un coup mortel, s'il vient ne pas tordre la tête et voir un double fuir dans son désarroi. Toujours au milieu … Lire la suite Une lueur d’incendie