Vénus est au salon toutes lampes ouvertes, crues sous le plafond, elle garde les yeux clos – des plantes sur un guéridon, le verre d’une semi-table basse, les produits sur des étagères, des rajouts pendillant, sa robe fleurie, des gens qui traînent à presque-minuit derrière la vitre sale. À Sainte-Lumière, il n’a pas trouvé de chapeau, alors il ferme autour de son cou un sautoir où s’accroche une pomme et elle pleure. A, B, C, tu tournes, quand la queue se détache la lettre augure le nom de ton amoureux. On dit queue ou pédoncule. Si c’est un vrai fruit. Ils dansent, lentement, contre le vacarme du bar d’à côté. Sans toi je n’irais pas loin.
Vie d’Éros Sambóko #26
Chemin tournant 