Sa clarté, Vénus, mince lame de verre, opposée à la rue, frontière, il le faut bien pourtant, le monde tout extérieur pénètre son salon, s'assoit, dessous ses doigts, le métal de sa paume usée, et du soleil à contresens aussi, parfois, qui la traverse, fait une ombre de la lumière, peut-être qu'on éprouve, malgré sa … Lire la suite le métal de sa paume usée
Étiquette : Chapeau
Contre le vacarme du bar d’à côté
Vénus est au salon toutes lampes ouvertes, crues sous le plafond, elle garde les yeux clos – des plantes sur un guéridon, le verre d'une semi-table basse, les produits sur des étagères, des rajouts pendillant, sa robe fleurie, des gens qui traînent à presque-minuit derrière la vitre sale. À Sainte-Lumière, il n'a pas trouvé de … Lire la suite Contre le vacarme du bar d’à côté
Pourquoi tu restes à souffrir
Bourbouille dévorante que cette ville sur la peau des bras. Parfois jetant le sort d'une fièvre purpurique, l'infecte me démange qui pourtant suis né d'elle et je la gratte au sang, puis je passe l'onguent trouvé devant ma porte, la pulpe de son fruit, le gras de ses mamelles, cela que l'on ne sait qui … Lire la suite Pourquoi tu restes à souffrir
J’irai à Sainte-Lumière voir si des chapeaux
Oh moi, ça va. Tu sais, je m'écris, je m'efface, d'être là ou pas. J'arpente les fissures. De temps en temps pousse une joie. Si brève. Clignotement de luciole, vapeur d'une queue de comète. Je bredouille un vœu, un soupir de bête. Au bord du canal j'ai marché pour rien l'autre nuit, sans les ombres … Lire la suite J’irai à Sainte-Lumière voir si des chapeaux
Ses longs doigts perdus dans des tresses
C'est vrai qu'il y a les oiseaux. Des froufrous qui s'ébattent. Derrière le mur. Du côté droit. Colonie de spermètes. Quelquefois une roucoule-bonnet-bleu picore ma faiblesse. Vénus m'appelle pour me dire quoi. Elle coiffe non loin, à deux pas presque. Elle s'entriste, oublie ses mains, ne sait plus ce que ses doigts, ses longs doigts … Lire la suite Ses longs doigts perdus dans des tresses
Chemin tournant 