Le lieu, son vide, le peu (la glace sur une coiffeuse stratifiée et deux chaises roses, moulées pour l’attente), le vide plutôt dedans, qui fait le rien du jour, berce le temps, où tournoie son dégout de tout, Vénus l’arpente, le mesure, en triturant des têtes ; seule une étrange faim dans le mouvement de soi, que la vie fuse du trou des rues, gicle d’entre les musiques, rende une visite juste abolissant les foules, et transmue cet interne désert en bas, derrière la faille, l’incision, les coulures, après l’enfance mélancolique à fond d’impasse, où tant d’envers
Vénus en son salon #17
Chemin tournant 