Quelques traits noirs soulignent des objets. Quand elles entrent, les clientes ne savent plus-où voir, vacillent sur leurs os, appellent leur mémoire [nous n’habitons que les repères qu’on s’agence dans le cerveau]. Vénus s’amuse de l’étonnement nerveux, la milliseconde de l’instant qui dérègle la carte, du trouble de leur cliché, d’un doute sur soi-même. De ce que fait l’inattendu. Puis s’attriste qu’après le jeu, la parole demeure identique, endormie, vulgaire. Retourne en son repli, pas si joyeux que ça, là où l’on se survit, autant qu’à la béate ignorance des autres.
Vénus en son salon #47
Chemin tournant 