Une pluie creuse les façades, à l'aplomb des devantures, ravine le crépi, quelqu'un s'arrête qui, derrière la vitre ne voit pas, d'ailleurs ça cesse ; la ville semble, un trou, très grand dans l'univers, Vénus sommeille à l'intérieur, rêve de quoi ‒ la maison, mère mitoyenne, où l'enfance flottait sur un carrelage froid ‒ d'une tristesse … Lire la suite la ville semble, un trou