De nos corps contraints. Parjures. Repoussés. On en fait l'invention, un atlas de chairs, une lecture des peaux. Tout un itinéraire. Incisions de l'enfance. Signes d'âge nubile. Empreintes des fornications. Puis on ne dit plus rien ou sinon que les eaux viennent lustrer la mémoire. On s'entend très loin de la terre, aux confins du … Lire la suite une lecture des peaux
Étiquette : Mémoire
le creusement que fait la nuit
Sa beauté chasserait les intrusions cliniques, l'angoisse sableuse des longs jours, le creusement que fait la nuit et de tenir la mémoire en avant de ce qui passe, dans un guet perpétuel ‒ romprait le cours de la songerie, qui lui fore le corps jusqu'à son squelette. Car aussi ça déborde du skaï l'odeur des … Lire la suite le creusement que fait la nuit
la ville semble, un trou
Une pluie creuse les façades, à l'aplomb des devantures, ravine le crépi, quelqu'un s'arrête qui, derrière la vitre ne voit pas, d'ailleurs ça cesse ; la ville semble, un trou, très grand dans l'univers, Vénus sommeille à l'intérieur, rêve de quoi ‒ la maison, mère mitoyenne, où l'enfance flottait sur un carrelage froid ‒ d'une tristesse … Lire la suite la ville semble, un trou
Chemin tournant 