Là quand il pleut (beaucoup), ça prend un aspect de mangrove, d'un territoire flou, comme arrive sur le miroir que se brouille le maquillage des faces ou d'une même odeur les formes imprécises, à ne plus reconnaitre son propre corps. Vénus avance que l'eau nous fait changer de place, opère des transmutations. Qu'alors on peut … Lire la suite un aspect de mangrove
Étiquette : Pluie
on traque une lexie nouvelle
Sur la ville et soi, une nuée vitreuse, pas de ciel, d'arrière-plan aux formules du matin, ni de lignes dans un lointain, vivre s'apparente à chercher les mots, d'un discours qu'on déchirera le soir même. On traque une lexie nouvelle, la rayure que ferait au dessin le vol improbable d'un guêpier nain, plus qu'un trait … Lire la suite on traque une lexie nouvelle
dans la presque fraîcheur
Et s'il pleut depuis, dans la presque fraîcheur, les cloisons se resserrent autour de l'illusion, du double caractère. Vénus enlève les débris, la tombée des conversations, jette à la rigole, sourit que plus tard, au fond du canal, Éros verra flotter le spectre de son jour. Assise, se relève, tourne au sein du rectangle étroit … Lire la suite dans la presque fraîcheur
la ville semble, un trou
Une pluie creuse les façades, à l'aplomb des devantures, ravine le crépi, quelqu'un s'arrête qui, derrière la vitre ne voit pas, d'ailleurs ça cesse ; la ville semble, un trou, très grand dans l'univers, Vénus sommeille à l'intérieur, rêve de quoi ‒ la maison, mère mitoyenne, où l'enfance flottait sur un carrelage froid ‒ d'une tristesse … Lire la suite la ville semble, un trou
Il a plu dans la nuit
Il a plu dans la nuit mais il a plu en moi, seulement pas d'une chose pareille à l'eau du ciel. Je suis encore couché. Les gendarmes dehors grincent au seuil des cahutes si mal embobinées, pendantes. Râle des voisins sous l'arbre à couilles. Jouir sur le lit que je leur sois obscur. Sortir à … Lire la suite Il a plu dans la nuit
Chemin tournant 