Vers les quartiers propices ; Vénus gratte sa bourbouille qui se réveille, partage avec Éros la même irritation, contre le temps qui coule, blanchit ses avant-bras, d’excipient à l’oxyde de zinc, que les clientes détestent : on te croirait lépreuse ‒ et, sans méchanceté, mes ongles dans ta chair grasse ‒ on voit le défilé du jour, pensant que rien, pas de chose comme du dedans, compris derrière les portes, les écrans ou sous des néons roses, jamais éteints, un jeu seulement de points, qui se déplacent, surs de leur corps, sans hasard, pendant que toi
Vénus en son salon #4
Chemin tournant 