Chemin tournant

Le timbre montre sa coupure ‒ l’anfractuosité du ventre, un rocher ‒ devoir parler de voir rire même, la voix s’en ferme, et dans les jambes le sang griffe, fait trembler la hauteur du son, quand la main presque d’une autre fouille des savanes mortes, en regardant le mur, ses granules, des points, pixels à l’horizon, autant d’images d’un possible noyé par le désespoir. À quoi donc se raccroche-t-on, Éros dirait : l’habitude, Tirésias : au vieil oubli, ce fond-chaos de l’univers, en avant de nous. Soudain, la nuit, sa jolie gueule contre le miroir ‒

Vénus en son salon #19