Auteur : Serge Marcel Roche

• F. S. Ndzomga / résidence – 2

  Avec le temps tu perds ton contenu au profit de l’eau, ce tout-autour, 

  ce dans quoi tu trempes. 

   inachevé 010

  

  la résidence
  Il faut marcher

  I

  Il faut marcher pour découvrir jusqu’où coule la rivière, jusqu’où elle peut aller et ce qu’elle transporte dans son flanc érodé par le temps, et qui prend des formes effrayantes, quelques visages traumatisants de l’enfance et quelques morts. La rivière ne coule plus simplement au milieu du village, comme jadis ; elle ne transporte plus seulement des détritus bien choisis par exercice de son libre-arbitre. Dans un sens, la rivière étouffe maintenant, s’urbanise. 

  II

  Tu entres dans le week-end comme on entre dans un gouffre, un cimetière vivant, une cathédrale de fantasmagories. Sur les murs, tu trouves encore quelques traces d’une œuvre de Michel-Ange, une fresque bicolore qui laisse transparaître les coups de pinceau et le mélange des couleurs. La signature de l’artiste est sur un coin de mur décrépi, son nom et sa vie séparés par une lézarde qui s’est glissée là cinq fois de suite. 

  III

  En quête d’images de la ville, de profondeur, ce quelque chose qui s’énonce simplement et reflète si bien la vie. Quelques moments par le passé furent révélations, à force de ratures, à force de retourner le paysage dans tous les sens, à force de mercredi après-midi autour d’une table lisse et d’un silence qui donnait envie d’aller chercher le mot au fond de soi, à force d’écouter S. parler de Reverdy de quelques-uns de ses poèmes, un chemin tournant je crois bien, Cheng aussi, beaucoup de Cheng. Le simple n’a jamais surgi qu’à force de se laisser aller prendre la route, aller voir la Kadey, prendre quelques photos, vivre.

  IV

  Dans la nuit, il y a ce qui te rend triste : que l’autre ait vu cette main levée sans pour autant y prêter attention, ce qu’il y a tout autour, le périphérique, le superflu. Le périphérique fuit, s’efface, et le reste de la soirée n’est que jeu de dés et espoir d’un pardon total.

  

    © Franck Stéphane Ndzomga, 2016
    blog de Ndzomga :  Camisole et mots
    illustration : Kmo
    Des résidences d’écriture numérique, webassociation des auteurs

  12 novembre 2016

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• Ma vie au village – 64

  Sortilège de ce tombeau vert, un jour en sortirai-je ? si la brousse me désobsède ou le vent des prophéties, l’accord de soi avec un autre qui ne s’entend qu’en lui, ce souffle de derrière la mer, d’entre les arbres, qui ne s’écrit mais se profère, doucement, pour ne pas ajouter à la misère humaine. Vivre si longtemps de racines, des tubercules de la terre, comment ? avec un peu de pain solitaire et l’eau foreuse qui lave d’abord les morts puis nous contamine ― échapperons-nous à cette imaginaire copulation du pur et de l’impur ? ― tant et si à ne savoir, n’être ce qu’on donne à voir, presque rien de lui le lointain, le d’ailleurs (il paraît que) ni de son chemin qui tourne, personne ici ne le connaît. Un détail du paysage.

  10 novembre 2016

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• F. S. Ndzomga / en quelques mots

  

  au commencement était le refus
  l’arrogance

  je suis né et vous n’avez rien dit
  vous êtes parti au loin

  mon indignation restera à jamais juvénile

  je crée un nouveau monde et j’y vais

  la route est longue et poussiéreuse

  mais le monstre avance et enfante le texte
  le texte le cri et la patience

  

    camisole et mots
    des résidences d’écriture numérique

  8 novembre 2016

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• F. S. Ndzomga / résidence – 1

   
  En ville

  En ville, on se recueille devant des affiches publicitaires, quelqu’un qui peut et donc vous aussi même sans argent, sans eau, sans vêtement que celui du rêve entaché par la réalité. Il y a cette bière qui prétend représenter l’homme noir dans ce qu’il peut être selon tous les médias, exceller après la traite négrière, tous les commerces triangulaires et coloniaux, post-coloniaux, éternels. On vous encourage à vous faire enregistrer, parce que tout devient numérique et bientôt il n’y aura d’écrivains que les mathématiciens qui ne feront rien d’autre qu’aligner des zéros et des uns. L’idéal aurait été de voir la vie en noir ou blanc, mais il y a toutes ces couleurs, tous ces principes qui se dissolvent dans le cas pratique. Cette ville pue à bien des endroits, urines de qui est passé par là incontinent, si rattaché à ce désordre qui sature le paysage. Cette ville suffoque, donc tu t’arrêtes devant cette grande affiche publicitaire qui parle d’un prophète et d’une séance de délivrance et de miracles au stade du coin, ce soir, alléluia, sors de ce corps et rentres dans la terre, infeste-là de toute cette misère environnante. L’affiche parle de complots diaboliques, d’illuminatis, de rosicruciens et de francs-maçons. Tu en déduis aisément que toute richesse est sale et acquise au prix du sang. Tu deviens si fier d’être pauvre et de manquer de tout.
  Tu es un moto-taximan et vingt mètres plus loin un camion trop vieux, acheté usé en Europe, t’écrases la cervelle.

  

    © Franck Stéphane Ndzomga, 2016
    blog de Ndzomga :  Camisole et mots
    illustration : Kmo
    Des résidences d’écriture numérique, webassociation des auteurs

  5 novembre 2016

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• F. S. Ndzomga / résidence

  

   

  Je me nourris de haine, parce que d’où je viens aimer n’est qu’un prétexte à la procréation.

   D’où je viens, on commence par labourer la terre, semer la graine, nager et déféquer dans le fleuve. On vit d’abord et on choisit la vie ensuite, par défaut, comme si la direction à suivre allait se dessiner elle même au fil du temps, comme si les mots allaient venir des quatre coins de l’esprit pour former le discours.
  
  Le disparate a toujours été cet état initial, intermédiaire et final, colonne vertébrale d’un cycle où seul le vieillard sait ce qu’il avait à faire de sa vie; seul le mourant sait le métier de vivre, devenir ceci ou cela, ou bien peu de choses.
  
  D’où je viens, on ne choisit pas un travail ni la souffrance qui va avec; ça nous tombe dessus, écrasant tout, ne laissant qu’une petite ouverture à la joie ascétique.

  Cet Inachevé 014, deuxième ascèse, posté à 04:09, fait office de prologue à la résidence sur chemin tournant de Franck Stéphane Ndzomga, jeune auteur Camerounais
  qui
  > naît en 1996 à Obala (Centre)

  Je suis né ici dans la boue

  > s’enfance et + à Batouri (Est)

  J’avoue que tout ça n’était pas moi

  > s’exténue en ingénierie à Douala (Littoral)

  Ne pas écrire au moment opportun 

  Attendre le chaos la sueur et la fatigue

  > pose quelques textes sur Camisole et mots
  très occupé par la vie d’étudiant, et dit-il, un peu casanier.

  Le penser donc allant de la chambre à l’École, sur de mauvaises routes urbaines, questionnant : Que fait le poète à part se plaindre à longueur de journée?, l’entrevoir aussi brouilleur de pistes passant par la case initiatrice de l’écriture. La nécessité mécanique le contraint aujourd’hui à des parcours habituels plutôt rectilignes, mais son itinéraire poétique, devant, ne sera sans doute pas linéaire. En découvrir ici, au cours de cette résidence, des fragments annonciateurs.

  en 2009

   

    © Franck Stéphane Ndzomga, 2016
    blog de Ndzomga : Camisole et mots
    Illustration : Basquiat, Self-portrait 1982 Cultural discourse  
    Des résidences d’écriture numérique, webassociation des auteurs

   

  29 octobre 2016

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• glossaire incertain – 2

  Sur le côté, peau dure de carène qu’on ne radoube plus, de ces navires sans voyages qui guettent le départ d’autrui et puisent à cette tristesse du fond, l’exil, ou l’engouffrement sur des îles de chairs qui ne reviennent jamais, misaine des latrines à l’heure où le contrebas frise son crépu de métis anémié, ses pendeloques rousses, ce qui chute poussière sur le sol fatigué et l’ombre des marguerites, sa couleur vieux-banc frotté par la sueur et puis le tissu des fleurs crème, la bourse beigeâtre de ses fruits, son port qui s’émiette, le bruit d’échouement sec des barques embrûlées qu’il jette sur la terre quand il entend gémir dans la cuisson des cales. A son pied le passage pour gibier qui sent le lisier, l’urine, mène à des cours désertes où dort le passé.

  

  22 octobre 2016

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• glossaire incertain – 1

  Glossaire incertain de ce qui m’entoure. Nommer les êtres et les choses avec précaution, défaire la brutalité de nous. Lui, à l’angle, s’impose, avec au top des mains longues et nombreuses, tremblantes de sa vieillesse, des doigts qui pendillent séchés, craqueleux, un survivant mal-aimé qui se laisse emmousser par les vents, qui a des yeux jaunâtres de lichens et des petits points blancs, et personne ne caresse sa rugosité, les herbes ça ne doit pas connaître le malheur ou alors se taire comme certains humains, les exilés d’un lieu ou ceux l’étant de l’intérieur d’eux-mêmes, de la masse des autres surtout, murmurer parce qu’on est comme ça, un rien, de la race des sous-, moins qu’un esclave, moins qu’un chien, il trône en son coin pourtant, élancé, fidèle, un peu fier que personne ne sache où « il a la tête », si c’est en-haut où viennent les pieux-corbeaux, en bas où ses racines grises sur le dos de la terre forment un cercle restreint qui ombrent la matière, tout à son stipe droit dans le ciel pudique.

  

   

  15 octobre 2016

  Ciel, Glossaire, Palmier, Stipe

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• Ma vie au village -4- lecture par Jean-Paul Prat

  jeanpaulprat.fr

  13 octobre 2016

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• notes à propos d’un paysage (11)

  Le paysage est le dedans de soi, l’obscur écran qui télescope quelque lumière passante ou fait surgir le champ d’un désir nu, l’ouvert d’une possible paix quand transhume le corps dans l’immobilité, l’envers de l’à-voir, du vu, des choses à perte ne vivant qu’au regard, mourant de n’être pas nommées mais haïssant la langue-dieu et ce pouvoir qu’avons de les remettre au monde à chaque fois puis de les oublier dans nos enfers, laissées aux croupissements de la mémoire. Renonçant à l’emprise, serions émerveillés d’être en elles et lui en nous un monde étincelé. 

  Dans nos rapports, le désoumettre, desserrer la nécessité qu’on lui impose d’être un corps usagé, domestique, le mécanisme voulant qu’il serve, soit terrain de jeux cruels jusqu’aux plus enfantins, le marchepied de l’humain, matière pourtant grouillante. Cesser de conquérir, de le coloniser, se laisser recevoir chez lui et puis dans le silence l’un l’autre s’appeler frère.

  8 octobre 2016

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• Ma vie au village -3- lecture par Jean-Paul Prat

  jeanpaulprat.fr 

  6 octobre 2016

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