Horizontal et l’ennui
notation 7
Toujours été fasciné par le nom des fleurs,
Suzanne-aux-yeux-noirs,
lanterne japonaise.
La notation est un art de forêts inconnues. D. Hasselmann
Auteur : Serge Marcel Roche
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Lignages – 8
Ils jetaient par fausse fenêtreTrousse et nu-pieds en plastique
Qui tombaient comme caillots de sangPlutôt qu’ouvrir le songe au vrai ;
Fallait œuvrer pour voir honneurSur un carton de viande sèche
Où seul un signe du mystère
Était la fissure de l’encreEt toi, taiseux, tu attendaisLa sonnerie des angesOu la pluie.Cour étroite, pareille,L’on y creusait le pot,L’on y thésaurisait l’agate,Le bigarreau, des yeux vides,Sans veine, l’on y oubliait quoi,Qu’il y avait eu la nuit,L’épouvante qu’on ne savait pas,L’émoi des nerfs quand les sirènes,Puis d’autres cris dans la blancheur,D’autres morts, des palinodies,Que c’était une vie de façadesÀ peindre par-dessus l’horreur.
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Horizontal et l’ennui
notation 6Un grillon dans la chambre ou une grenouille minuscule.
Petit duc jouant avec mes deux jacos.
L’on m’offre un paquet d’authentiques gavottes.La notation est un art de forêts inconnues. D. Hasselmann
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Lignages – 7
Confusion des couleurs,
Existe un autre monde,Ailleurs, obscurément perçu
Par touches de regard,En-delà du plaisir de vaguerSur les lignes géographiques,
Les courbes du climat,Quand d’avance l’on saitQue toutes choses sontTrès loin derrière le rêveOu l’antériorité de la mémoire.
Marchions sous un soleil penduÀ hauteur de balcons, d’enseignes,Soleil séchant le vent voulantSortir de nous, désir d’aller devantEt de se rendre où, soif intiméePar tant de lumière, hors,Il pressentait qu’à portée de mainEst un autre décor,Vivre à défaire nuées où tu te tiens.Je crois qu’il te reproche ce silence
Et le bonheur très vague dans les rues,Les attentes chez le pharmacien,
L’odeur des commerces,Alors que tu es partout.
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Lignages – 6
Deux mondes incertainsSe croisent au coin de l’œilSans contourTant dans la chambreQu’en bord des quais lointains,A l’aine qu’accostaient de longuesPéniches noires ouSous la verrière de la gare les trains,
Quand suivant un détour
Et les mouchures de la tapisserie,Voir ne pas voir où tu me conduis.Il est dit que ta parole est paroleMais il ne se souvient de,Sinon l’ombre quand on sortait.Hachures. Être à côté.Troublément croireQue tu n’es pas où.Non, pas savoir encoreQue les mots sont surface,
Crépi, grisure de temps.
Être en, soi peut-êtreQu’on ignore, dont ils nePrononcent que l’écorceDu nom et leurs dents
Nous séparent, butions
Contre leurs dents-frontière,Contre le mur des bouches,Le tonnerre de ta voix.
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Horizontal et l’ennui
notation 5C. a chez elle des poissons d’argent.
La phrase est belle, hormis l’inconvénient.La notation est un art de forêts inconnues. D. Hasselmann
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Lignages – 5
La ville est un soleilSur les trams,Les arbres hideux.Pourquoi n’as-tu pas ditQue tout est gris et sale,Que tout est vieux,Qu’on fait semblant de vivre,Que c’est interminable attenteSans extase.La ville est une placeAvec autour ses bancsEt les marchands de fleurs,−On ne parlait plus de la guerreLes pas précipitésDans les alcôves noiresMouraient dans les rizièresOu les maquis d’ailleurs,Un manège tournaitQui tourne encoreAu même endroitOù l’on passait.Il y avait des messieursA l’allure argentineEt promenant leur chienOu qui tenaient un livreAvec des gants de peau,Ils marchaient faiblementPrès de l’eau sous un soleil éteint.Tout se renverseEn lui et toi enveloppantLes choses de ton silenceQui fait qu’en apparenceTu n’existes pas,Aussi bien toi dans l’hideurQue lumière ou trace,Tu creuses ton cheminEt tu me laisses seul.
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Lignages – 4
Un dimanche aux États-Unis :Longer le cimetière, tourner,Flotter dans un entre-deux,Un ciel bizarre, inhumain,Descendre de voitureDans un bonheur très lointain,Appréhension légère,Monter les escayers,Gravir le carrelage etQuel que soit ton rangToujours rester derrière,Le repas, la vaisselle, les voix,Malgré tout c’est un monde,Il y a de la lecture,Des bandes dessinéesEt des revues de rienEt l’on peut être là en étant à côté,Il dit que c’était bien.
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Horizontal et l’ennui
notation 4Chant d’un coucal du Sénégal plus aigu que dans l’ordinaire, long glouglou comme d’un vin qu’on verse. Le coucal vide les bouteilles de la brousse.La notation est un art de forêts inconnues. D. Hasselmann
Chemin tournant 