Éros lit, nu, les marques de son épiderme, exanthème, urticaire d'une genèse contuse, l'école, la maison, et la blessure petite, pas si vieille pourtant, la pointe d'un caillou au torse sous le sein, et l'abandon du père, renflements tungstène ou charbon, métaux qui brasillent en voies lactées — cicatrices de l'univers — vie réduite à … Lire la suite Vie réduite à sa double peau
Le carré -2- dans la fenêtre
On pourrait croire que ce qui prime, comme pour le cercle, c'est le centre, alors que c'est la surface. La surface est ce qui m'importe dans l'écrit, mais pas n'importe quelle surface, celle qui demeure visible une fois passé la "réalité". Un poème n'a pas de centre, de géométrie, de pouvoir. Il est la surface-profondeur … Lire la suite Le carré -2- dans la fenêtre
Le carré dans la fenêtre
La forme carré dérange, elle empêche de sortir, oblige à chercher dans l'image le dehors de l'image, elle cache la profondeur de l'image en nous la mettant sous les yeux, nous ne la voyons pas parce que nous fuyons la pesanteur du présent, or la profondeur est dans l'immédiat (peu importe le temps passé entre … Lire la suite Le carré dans la fenêtre
Au milieu des chicanes
Vivre avec le malheur, qu'on rencontre, celui d'un autre dans le sien trop propre, douci par les années, qui tape au cœur qu'ensuite tu oublies, occupé pour ne pas crever à tenir ton ménage — le petit rangement de soi — malheur solitaire au milieu des chicanes du boulevard Kennedy, la peine d'autrui jamais vulgaire, … Lire la suite Au milieu des chicanes
Pourquoi tu restes à souffrir
Bourbouille dévorante que cette ville sur la peau des bras. Parfois jetant le sort d'une fièvre purpurique, l'infecte me démange qui pourtant suis né d'elle et je la gratte au sang, puis je passe l'onguent trouvé devant ma porte, la pulpe de son fruit, le gras de ses mamelles, cela que l'on ne sait qui … Lire la suite Pourquoi tu restes à souffrir
Ainsi se fabriquent les personnages
Je n'ai pas de vie. Je suis une chaussure. Des petites choses occupent les gens. Si l'on veut c'est enviable à l'étage d'un appartement, quand la ville se voit, qu'on surplombe la misère. Mais loger dans un contrebas, ça pousse à ne rien faire, à dire d'une autre façon. Artisan, je forge l'écart. Me détoure, … Lire la suite Ainsi se fabriquent les personnages
Marcher vers une seconde
Derrière le mur, terre pentue et l'herbe en désordre. Vie parallèle à la rue bruyante, au ruisselet d'en-bas, entre les deux, soi. Qui ne s'invente. Le je voudrait mais contre lui cet anodin passé d'enfance sans malheur. N'y plus penser, demain, le jour même, croisant les gens dehors, leurs faces lisses, leurs chairs blindées par … Lire la suite Marcher vers une seconde
J’irai à Sainte-Lumière voir si des chapeaux
Oh moi, ça va. Tu sais, je m'écris, je m'efface, d'être là ou pas. J'arpente les fissures. De temps en temps pousse une joie. Si brève. Clignotement de luciole, vapeur d'une queue de comète. Je bredouille un vœu, un soupir de bête. Au bord du canal j'ai marché pour rien l'autre nuit, sans les ombres … Lire la suite J’irai à Sainte-Lumière voir si des chapeaux
Caroline Dufour, Là nos belles tendresses
où bon te semble au moins ta tête à défaut de voir ce qui pousse ou tremble chut mais tu refuseras de toute manière c’est le corps en premier et les …Là nos belles tendresses
Ses longs doigts perdus dans des tresses
C'est vrai qu'il y a les oiseaux. Des froufrous qui s'ébattent. Derrière le mur. Du côté droit. Colonie de spermètes. Quelquefois une roucoule-bonnet-bleu picore ma faiblesse. Vénus m'appelle pour me dire quoi. Elle coiffe non loin, à deux pas presque. Elle s'entriste, oublie ses mains, ne sait plus ce que ses doigts, ses longs doigts … Lire la suite Ses longs doigts perdus dans des tresses
