Il remonte le drap sur sa chair, susurre je, non, se rendort, s'enfuit de ce qui lui pourrit la tête, l'image si pure de leurs dents, leurs bouches si bêtes disant tu n'es qu'un idiot. Des tarentes copulent dans le dos de la mère qui fait les gros yeux. Leurs cliquetis dans son rêve. En … Lire la suite Il ne se souvient pas des visages
Le carré -9- dans la fenêtre
Il y a peut-être un bonheur plus grand à peindre qu'à écrire, ou alors n'est-ce qu'une manière de dire son tourment. On peut plus difficilement cochonner l'écrit, toujours il est plus lisse. Comment se défaire de la petite préciosité qu'on met dans un texte quand le peintre tire la langue au figuré. Il y a … Lire la suite Le carré -9- dans la fenêtre
Ça puait la ville et le froid
On a décidé de ne boire désormais que du vin un peu cher, de se rendre au rond-point, de causer sous le réverbère, d'être plus la nuit qu'eux allant dans leurs autos. Elle, de la sentir par le nez, par la peau. On est resté près du panneau publicitaire, dessous plutôt l'image décollée, et bien … Lire la suite Ça puait la ville et le froid
Sur la ligne du bas
Tirésias dit qu'on vit sur la ligne du bas, qu'on n'a pas d'horizon bien que le ciel se voit, la ville ondule sans nous seulement posés sur elle. On marche et puis c'est tout, avec obstination vers quoi. Il dit aussi pour une fois qu'il parle que l'on demeure à raz de terre, exclu du … Lire la suite Sur la ligne du bas
Le carré -8- dans la fenêtre
L'écriture naît du dehors (est-ce le dehors qui la conçoit ?) et se fait dehors, c'est là son intériorité. Il n'y a pas d'œuvre intérieure, on ne la verrait pas. La chambre d'Éros n'est pas un dedans, le lieu d'une vie close, elle est trame comme le corps même d'Éros qui danse avec elle, comme … Lire la suite Le carré -8- dans la fenêtre
Quatrième déclinaison du carré
Ailleurs les luminaires contre ici une ampoule nue, l’ombre sur le mur pas la même, rapport d’une autre brutalité, les choses (nuit, corps, peau, les immobiles aussi) comment elles deviennent, se font cerveau ? Photos S M Roche
Dans l’ourlet de la jouissance
Pensant ailleurs qu'à l'endroit on se retrouve, transportés là, sur des chaises roses de jardin. Chez Marceline est mieux que le Café des Stars, on voit quand même les gens, les autos, en flashs luminescents qui empêchent de quitter la terre. Une main parfois porte des jambes à l'envers, des têtes une pile de bidons, … Lire la suite Dans l’ourlet de la jouissance
Le carré -7- dans la fenêtre
Les pieds des passants, les roues d'auto et de motocyclette scripturent la ville. On roule, on marche, au sein du graphique urbain, que sans cesse on élabore et qui nous travaille, chacun à des degrés divers. Mais quelques uns seulement l'inventent vraiment, la masse, elle, est copiste. Les gens savent (à peu près) où ils … Lire la suite Le carré -7- dans la fenêtre
Du bout fatigué de ses mains
Attendre, comme l'effraie, la hulotte, pour s'élancer dans le nocturne, l'instant qui brouille le regard, où les choses basculent, qu'on tombe de l'autre côté des gens et de soi, attendre de glisser sur le dehors-surface en cherchant la pliure. Vénus discoure à propos de rien, seule aussi, presque immobile, très poupée entre des coussins. Ça … Lire la suite Du bout fatigué de ses mains
Le carré -6- dans la fenêtre
Sambóko est, sur l'échiquier du quartier, l'étonnant cavalier, sa façon de sauter par dessus les cases, perçu donc comme menace, danger, mais image aussi de l'échec (il ne fait rien de sa vie), le pas à sa place assignée, celui qu'on ne sait, qu'en un double sens on ignore. Cependant sa beauté physique, non canonique … Lire la suite Le carré -6- dans la fenêtre
