L’inventaire de mes déchets

La femme à l’enfant qui me regarde, dans la cour, près du manguier, fouille le sac-poubelle jeté derrière sur le tas. Que tire-t-elle de l’inventaire de mes déchets : caillots humides de lessive, mouchoirs ratatinés, mégots, l’emballage d’une capote anglaise, un tract par l’Église de la Trompette Ultime : à n’y voir que du feu. Quand Vénus … Lire la suite L’inventaire de mes déchets

Contre le vacarme du bar d’à côté

Vénus est au salon toutes lampes ouvertes, crues sous le plafond, elle garde les yeux clos – des plantes sur un guéridon, le verre d'une semi-table basse, les produits sur des étagères, des rajouts pendillant, sa robe fleurie, des gens qui traînent à presque-minuit derrière la vitre sale. À Sainte-Lumière, il n'a pas trouvé de … Lire la suite Contre le vacarme du bar d’à côté

Un peu de bonheur qui dépasse

Zone presque grise après le quartier, d'un gris de vieilles photos où les passants sont rares mais visionnaires. Chacun va selon lui-même d'une pauvre lumière à l'autre, traverse le dehors plat, tristement matériel, Éros en apparence car il cherche la cicatrice du canal, la baraque de chantier, le lieu, non pas idéal, plutôt fantasmatique, où … Lire la suite Un peu de bonheur qui dépasse