Chemin tournant

Quittâmes ces limbes,
La ville, derrière, devenait noire.
Peut-être qu’il y avait encore, très haut,
L’archange terrassant avec ses plumes d’or.
Peut-être. Devant, c’était une plaine qui se resserre,
Jaune colza, si laide, on y verrait passer des troupes
De soldats. Seulement passer.

On alla au bord d’un chemin
Qui lui aussi s’en va,
Près des marais comme on disait
Les autrefois, mais ne sont plus
Que peupleraies ponctuées
De pan-pans qu’on met sur les autels.

Une maison posée sur l’été,
Il se souvient de peu, d’herbes
Sèches dans une allée, d’une
Réfraction de la lumière.
Tristes couloirs. C’est curieux.
N’ont rien laissé que l’ennui d’eux,
Comme un enduit de paresse,
Bout de mur peint,
Ne pouvait faire,
Trop loin, trop petit
Ou pas de train
A la bonne heure
Et quelque chose de faux dans l’air,
Trouver un endroit sur la terre
Ce n’est pas rien,
Vivre à, se rendre.

Quant au retour venant de loin
Il y avait la nuit dans l’eau
Et des clignotements publicitaires
Comme une autre ville sur les toits,
Dernière, disant « C’est moi
L’image de la cité sainte »,
Il fallait se pencher à fin
De l’entre-voir, garder en l’œil
Ses merveilles, la brillance miroir
Des portes, une forme de présence
Où plonger mais trop vite passions,
L’on traversait pourtant
Endurant la douceur que
Ça laissait en soi la route
Et ce versant gravi par l’auto,
Puis lentement glissions
Vers l’immeuble utérin.

J’habiterai ta maison que je cherche. 

Contre qui plaire.