Serge Marcel Roche
Ce peu d’histoires
Qui te paraissent étranges
Je les écris quand un cossyphe chante
Et qu’il fait encore chaud au bord de la nuit
C’est la vie incomprise
La temporalité
Ce peu de mots pourtant
Ne va pas à la mer
Ailleurs je vivrai auprès d’une rivière
Dans l’immobilité
2010
Toujours j’emprunte
Le passage de nuit
Mais c’est peu de distance
Juste une largeur de piste
Et tu comptes mes pas de poussière
Il y a l’ombre des citronniers
Habités par les fourmis rouges
Et la lueur d’un doum
Ces choses du dehors
Chez moi sont en dedans
Là où je passe
2010
C’est dis-tu un troisième lieu
Un nid dans l’arbre creux
Du coeur endormi
Une porte bleue
Entr’ouverte et cachée à demi
Par l’auvent gris d’une ombre
La gaze d’un rideau
Et à la saison verte
La longueur des pluies
Un autre lieu
Sur une rive
Un entre-deux
Afin de vivre
S’il est possible de vivre heureux
It is you say a third place
A nest in a hollowed tree
Of the sleeping heart
A blue door
Ajar and half hidden
By a shadowy grey canopy
The gauze of a curtain
And like the green season
The duration of the rains
Another place
On a riverbank
An in-between
So as to live
If it’s possible
To live happily
translation : Mary Cox
2010
La lune est dans l’oeil
D’une biche nyctalope
Que nous chassons
Jusqu’en notre sommeil,
Le seul rêve que nous ayons
Et la seule lueur d’autre part
C’est la lance de notre nuit
Qui s’engouffre dans la trouée,
Dans la faille du temps
Qui jamais ne dort.
Miro, Nocturne © Galerie Boisserée
Cent
Et cinquante mille ans
Se heurtent contre les tempes
Quand s’allume le feu
Entre nos jambes étendues,
Le rire et le sang des femmes ;
— S’enflamment les âges
Le temps fuit,
Seulement l’on reste à regarder si bas
La rouge crépitation,
L’étoilement de la nuit
Dans les éclats du bois ;
Fuse un peu de salive parfois
Comme un soupir
De branche qui s’endort,
Et l’on est longtemps
Sans rien dire
Avec au-dessus de nous
Des montagnes de glace
Et l’oubli.
(2009)
Des branches basses
Les merles métalliques
Raient d’un cri rauque
La page du jour naissant
Là-haut par paire des jacos sifflent
Séparant l’air de leur vol droit
Les bruits de la ville sont identiques
Sous le grand cercle des milans
Un gobe mouche dissone
Timbre le jardin
La roche craque sous la braise
Des oiseaux avalent le vent
En dents de scie le rire
D’un martin
Le ciel sur la savane
Des jets d’oiseaux fuyant l’orage
La nuque du rocher
Et sa tête penchée vers les pistes
L’œil a plusieurs étages
La main chasse la poussière des tempes
Et les mouches sur l’étroit front de pierre
Essaim de souvenirs trop vifs dans l’instant
Toujours des cris lointains
Des paroles
Et des arbres
Et des ombres qui longent la racine des toits
Des cases seules sous les fumées
L’inquiétude inavouée d’un masque qui se repose
Le dos offert à la rumeur du soir
confluence
un rocher du vallon du fruit
parc de la Vanoise
tweet de Lionel André
fleuves & montagnes sans fin
On va quelque part mais si loin
que suffisent les pas pour endormir l’attente
Les pistes entrecroisées
Aiguillent le pas pressé
Des hommes aux pieds de cendre
Il a plu dans la nuit
La chaleur monte lente
L’orbe des milans noirs
Dessine le ciel tendre
L’œil sur la ligne qui serpente
Lève parfois des cailles bleues
Et le paysage s’incline
Tout se conjoint à l’horizon
La terre brune
Les rochers
La parole en sommeil
Les signes envolés
Chemin tournant 