Étiquette : Photo

• L’image de la ville 5

  L’image n’entre pas dans l’écrit par une fenêtre, on l’y dépose, mais elle fait de l’écrit une fenêtre, qui s’ouvre sur elle et son inconnu. Grâce à l’image déposée, l’écrit à son tour devenu fenêtre sur l’image conduit cette dernière, qui est une photo copiée, à des récepteurs organiques qui la traitent et la transforment au gré de leurs capacités. Ils peuvent tout aussi bien changer imperceptiblement la couleur du rideau, modifier le plan du trou de la ville, réduire ou intensifier sa lumière, jouer de sa ressemblance à l’inconnu. L’employée du jour ou le veilleur de nuit regardent par la fenêtre de l’écrit et font une lecture de l’image contenue. C’est la troisième transformation de l’image, la seconde étant sous leurs yeux.

  

  © Josef Albers Hommage to the square : Amalgamating 1971
  WikiArt Fair use

  16 Mai 2025

  Copie, Ecrit, Fenêtre, Image, Inconnu, Lecture, Photo, Plan, Transformation, Ville

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• L’image de la ville 3

  Cependant l’inconnu, également éprouvé, se retrouve confus. Pris dans un sentiment ou pire, une pensée. Au point qu’il titube, cherche la clarté d’un réverbère où il ne se reconnait pas. On l’a transplanté, sous forme d’image, au sein d’un écrit et il ne se reconnait pas entièrement dans l’image que l’on donne de lui. Il ne reconnait ni la fenêtre, ni la ville, encore moins la couleur du rideau. Il lui semble avoir été jeté dans un trou qui n’est pas celui de la ville, mais le trou d’une chambre, d’un couloir, où de terribles yeux l’épient et jugent durement sa confusion. Les yeux ne voient pas que dans le fond, cette confusion n’est pas entièrement la sienne, qu’elle est surtout la confusion de l’écrit. L’image dans l’écrit ne possède pas la netteté de l’inconnu. Elle est un facsimilé, une photo copiée, quand ce qui trouble l’inconnu est l’impression qu’il a produite et l’image de son épreuve que l’on a mise dans l’écrit.

  

  © Josef Albers Hommage to the square : Guarded 1952
  WikiArt Fair use

  9 Mai 2025

  Copie, Ecrit, Fenêtre, Image, Inconnu, Photo, Ville

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• Éros au bord de l’eau (2)

  ça fuit par les côtés, à grands traits et petites touches, mouvantes fixités — la première fois savoir où se rendre — devant, on ne peut aller, devant : le bruit, l’image, les couleurs superposées : brun d’épaule (que tu découvres), gris de coque (avec écume), fond de poêle acier, proches d’une monotonie, devant : les naufrages, la naissance ; il dit : s’insinuer entre courants, ce que les poissons, mais sur terre, aux bords de langue ; derrière, une route, ses camions, des cyclistes qui vont, sans toutes les questions qu’il traine, à partir de ce bas désert, irons-nous plus loin ;

  lui sur (ou sous) l’étroite véranda (qu’importe, si l’on peut s’étendre) face à elle, l’image-photo qui transpire, pleine d’un embrun nocturne, au-dedans l’âme, dehors la peau, ça dégouline déjà tôt, de sueur, de pensée, plaisir, sans l’envie de se recoucher, les songes passés fabriquent-ils le jour, il tente de se souvenir ; on mange une chair très orangée, presque rouge et du citron vert, boit du café très terre, raciné, où surnagent fleurs, cerises, béton brulant, l’odeur de l’amour ; pieds contre l’âge des carreaux, leurs fentes, disjointures renflées, semblables aux plis intimes ;

  

  26 janvier 2024

  Éros, Bruit, Image, Mer, Océan, Peau, Photo, Son, Tirésias, Vénus

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• Quand passe Vénus en robe légère

  Donc cette photo, dans un cadre en simple baguette, puis la voix, chapitres précédents, la fatigue du ne rien faire, l’énervement, quand passe Vénus en robe légère. Elle s’assoit sur le lit. Elle est sa transparence. On se promet de prendre un verre, à 7 heures, après le salon, ce sera bien de rester là, n’importe où, dans le silence, entre le clignotement des guirlandes et la circulation, tout à l’art de s’abstraire du monde, la pesante brutalité, le continu des menaces, et d’être au sein des vagues heureusement ignorés, sortis de la reconnaissance, tous deux chacun préoccupés sans le dire par des trajectoires anomales. Vénus déteste que ses doigts sentent le maquereau braisé.

  Vie d’Éros Sambóko #15

  18 octobre 2020

  Photo, Silence, Voix

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• Une photo de la mère

  J’ai dit que non l’infance fut perplexe et ridicule, honteuse dans le banal. En face, une photo de la mère. Tenue d’église. Sac à main bleu. Toi, tout entier dans le blasphème. Elle, en fausse virginité. Ton œil crache sur. Elle, expiant sa gésine par l’ennui des rosaires. Toi caressant ta monstruosité. Elle, le corps de biais devant la croix d’autel, toi le corps baisé. Elle t’absentait longtemps, s’adonnant aux murmures, là-bas, contre le bitume du désert, mains gourdes et les pieds froids, rincée mais volontaire à produire l’œuvre de la séparation, à découper sa chair, comme transverbérée, inquiète de ne pas te haïr assez pour que tu naisses.

  Vie d’Éros Sambóko #13

  24 juin 2020

  Corps, Enfance, Mère, Photo

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