on tourne, à la surface du sol dur, que nos pieds ressassent, on arpente l’image qui, autour, le plan hors de nous, s’étale, se répand, vide, solitaire, malgré le nombre des gens — semble, pourtant, non plus, qu’ils ne l’habitent, sait-on, nous, si l’on va quelque part et d’où, même sur la terre — à terre, la couleur des fruits — verts, on traverse, sans que nous happe l’hostile indifférence des regards, ce nous ne savons quoi du cœur, assis depuis toujours, mais prêt à toute violence, la moindre guerre, le moindre petit coup, dans la chair, de l’autre, du frère, ou du chien qui passe, l’œil en coin, l’œil de son propriétaire— cité bien propre, balnéaire, sans de visibles poubelles — odeur municipale, ce qu’il faut juste, de faits divers, noyades, querelles de conjugalité, et l’œcuménique ennui de façade des bords de mer — ce qu’on traine, nous, une tension, vers le désordonné, l’affleurement du caché, l’innocence au fond des corps, la fatigue méta-physique, des joies toute minimes, presque pures, presque très claires — on se dit qu’on fait quoi, qu’on va où, encore — plus loin que les entrelacs, les détours, le commerce, tout ce théâtre du marché, sa vieille mise-en-scène, qu’on enjambe soudain — dans un rêve, dont on voudrait sortir,
Chemin tournant 