Étiquette : Vitre

• l’oreille près de la clochette

  Vénus, entre clientes, quand ne demeure contre la vitre à regarder, s’étend derrière, au fond, dans un grabat, jouit d’une latence, d’une suspension, mais l’oreille près de la clochette. Ici ou là : zone d’ambigüité, comme une plage de la mer conjoint l’éloignement et la proximité. Et dedans, la lampe ouverte, qui assigne une réserve au temps, un semblant de fixité, tient son angoisse ailleurs, de l’autre côté. Se pense sur un navire qui erre, malgré l’ancre au mouillage, poussé à des ilots tranquilles, où vivent d’étonnants marins, anges sans vertus ni malignité.

  Vénus en son salon #34

  21 février 2023

  Angoisse, Lampe, Mer, Temps, Vénus, Vitre

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• la ville semble, un trou

  Une pluie creuse les façades, à l’aplomb des devantures, ravine le crépi, quelqu’un s’arrête qui, derrière la vitre ne voit pas, d’ailleurs ça cesse ; la ville semble, un trou, très grand dans l’univers, Vénus sommeille à l’intérieur, rêve de quoi ‒ la maison, mère mitoyenne, où l’enfance flottait sur un carrelage froid ‒ d’une tristesse à soi, jamais d’amour charnel, ne rêve pas ; les souvenirs, on dirait que sa mémoire, renvoie tout hors des murs, loin du clos où l’ennui, rongeait la chambre, une valise, l’affection sans tendresse, les contours imprécis, de deux fantômes noirs ;

  Vénus en son salon #6

  19 juillet 2022

  Enfance, Mémoire, Pluie, trou, Vénus, Ville, Vitre

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