Chemin tournant

vite, presque tu cours (percevoir reçu, étal, personnes louches) au sein d’une ville grande et claire, mais alors on se trouve à côté de soi (détails des recoins) tu sens que l’inconnu te touche, seuls les visages dans un brouillard y compris celui de la main, le sien, cherche un angle, te pousse, intemporellement (en cela une félicité), une certaine rondeur, la matière qu’on peut pénétrer, pas de doublure, de figuré, ni d’astreinte à poser le cadre pour représenter, simplement tu vois, de l’œil dans ton ventre, bien qu’une question, qu’après ce plaisir, tombe l’opacité ; tu voudrais garder la paume du rêve, sa caresse, l’impulsion, mets pourtant tes pieds sur la sente proche, glissante de boue, d’huile à la surface, de suppurations, marches de travers (le songe t’habite), d’abord sens tes doigts, les flaire (pourquoi), ou rassoir ses fesses, avant de sortir ‒ déflagre le chœur des grenouilles diurnes avec le soleil, un fracas d’odeurs ‒ les lotus d’ici, la couleur crème, et des nénufars au jade brulant, ce revers sombre te mange le sexe, cette verge-qui dans ta tête même n’existe plus, ombre d’eux sous l’eau, leurs cercles fendus, sors avant qu’un trop-plein de mouches ;