Catégorie : Divers

• En prélude à une republication de Lignages

  

  Homme seul au Parc de la Tête d’or

  Marcelle Vallet 

  Bibliothèque municipale de Lyon

  11 juin 2015

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• #bouffées d’Afrique, par Hélène Verdier

  #bouffées #Afrique #ouphopoau soleil révélant flamboyant indigo @chemintournant @noel_talipo @lautrehidalgo pic.twitter.com/BYbsW4TNSJ

  — hverdier (@h_verdier) 10 Juin 2015

  et 

  sur 

  simultanées

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  10 juin 2015

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• Trois poèmes de Jean-Joseph Rabearivelo

  Que de fois relayés
  et que de fois les mêmes,
  dans la lumière ruisselante,
  les laboureurs de l’azur ?

  Ont semé quelles graines,
  ont planté quelles tiges
  au royaume du vent,
  et sur les monts arasés ?

  Sont en quel inconnu,
  derrière quel feuillage
  et sur quelle herbe haute,
  près des rives du soir ?

  – Boivent à une source noire,
  arrachent cressons et menthes,
  puis, couchés sur le dos,
  regardent les astres croître

  jusqu’à votre éclosion,
  ô glaïeuls rouges et noirs,
  et jusqu’au saccage par le jour
  de leurs aires aériennes.

  *

  Sœurs du silence en la tristesse,
  les fleurs qui n’ont que leur beauté
  et leur solitude,
  les fleurs – morceaux de cœur terrien
  palpitant à l’unisson des nids –
  dorment-elles ici, font-elles des rêves
  sur la fin de leur destinée ?

  Les doigts
  qui ne voulaient d’elles que leur jeunesse,
  les doigts se sont tous joints
  dans la chaude blancheur des draps –
  sauf les miens qui sont si frêles
  et qui savent tant choyer
  les choses délicates.

  Mes lèvres aussi frôlent les fleurs,
  les fleurs devenues plus mystérieuses,
  et plus belles, et brusquement hardies.

  Et j’entends,
  mêlées à la respiration des herbes,
  leurs dernières confidences.
  Ah ! comme elles seraient douloureuses
  sans ces parfums pacifiques, Seigneur,
  qui s’évadent avec leur vie !

  *

  Écoute les filles de la pluie
  qui se poursuivent en chantant
  et glissent
  sur les radeaux d’argile
  ou d’herbes de glaïeuls
  qui couvrent les maisons des vivants.

  Elles chantent,
  et leurs chants sont si passionnés
  qu’ils deviennent des sanglots
  et se réduisent en confidences…
  Peut-être pour mieux faire entendre
  cet appel d’oiseau qui t’émeut.

  Un oiseau seul au cœur de la nuit,
  et il ne craint pas d’être ravi par les ondines ?
  Ô miracle ! ô don inattendu !
  Pourquoi rentres-tu si tard ?
  Un autre a-t-il pris ton nid
  tandis que tu étais en quête d’un rêve au bout du monde ?

  TRADUIT DE LA NUIT (1935)

  Bibliothèque malgache électronique

  17 décembre 2014

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• Disparition d’un corps

  Le blog un corps a été supprimé. Jour et heure de sa dernière trace  sur le web : 14 sept. 2014 16:28:39 GMT. Ai lu ce texte sans nom d’auteur – andreï ? l’homme, visiblement,  celui aussi d’un compte Twitter – depuis son commencement (ou sa fin) #100. Le dernier # paru est le 42. Pensé plusieurs fois envoyer un message, ne l’ai pas fait craignant d’être indiscret. Puis un corps a disparu. Il manque. C’était un corps sous licence ; en voici les derniers mots retrouvés. 

  un corps

  
  

  #42

  
  

  ce n’est pas Ernst Vacis qui avait dit

  le premier

  il faut fuir tout corps

  ce n’est pas lui qui disait

  il faut

  courir vite, courir si vite et croire qu’ainsi nous pourrions devancer

  nos membres

  il faut parfois se tenir en embuscade et les saisir

  les jeter dans des fosses

  
  

  #43

  
  

  andreï dit qu’un jour la douleur

  rendra le passage à la voix

  et que je parlerai des heures

  sans nommer un organe ou un nerf

  sans cracher des histoires de cellules ou de crânes

  des heures

  et d’autres heures encore

  à dire au-delà de nos livres – à accumuler les prières

  
  

  #44

  
  

  j’ai oublié mon poing brisant les écrans et faisant d’Ernst Vacis

  de son visage

  une purée d’os

  je n’ai pas oublié – andreï – ton chant d’homme aviné – dans nos planques et jusque dans nos cages et je n’ai jamais su qui avait pu, secrètement, apporter ces bouteilles

  je n’ai pas oublié ce chant ni mon silence

  
  

  #45

  
  

  nous avançons – j’ai une main comprimant mon ventre et l’autre

  tenant l’un de nos livres

  ou montrant à andreï nos traces

  nous sommes passés ici il y a des jours – depuis

  j’ai trop souvent regretté de résider dans mon corps – j’ai oublié

  parfois

  ce qu’il fallait détruire

  
  

  #46

  
  

  nous devons fuir l’argile et les insectes fouillant les petits tas spongieux

  que nous sommes – nous devons

  regagner le verre et l’acier

  les immeubles, tous les immeubles – andreï – et d’abord celui où je t’ai vu déclamer

  UN CORPS EST est tout ce que ce que nous avons su maudire

  
  

  #47

  
  

  andreï maintenant nous devons

  nous devons fuir

  j’ai dit ces mots à tant d’époques

  dans tant d’angles

  que mes voix se superposent – andreï acquiesce et tend son ventre vers la ville

  et attend

  que bientôt elle le traverse

  
  

  #48

  
  

  

  
  

  #49

  
  

  je m’appelle Ernst Vacis et je dis que bientôt

  (je parle de mes enfants ou 

  des jours qui déboulent)

  bientôt

  nous ne ne saurons plus ce que vous nommez 

  votre aorte

  bientôt

  nous aurons omis

  nos corps

  
  

  #50

  
  

  andreï me montre

  un tas d’insectes – il me dit qu’il entend déjà

  leurs ailes et leurs pattes craquer sous mon poids

  je ne bouge pas

  j’attends que sa fièvre passe et que ses mains enterrent ses spasmes

  j’attends longtemps que sa voix s’épure

  
  

  #51

  
  

  je cherche un endroit où m’asseoir

  un endroit où le mal

  aurait cessé de grandir

  l’argile est hostile – et c’est toute la ville

  toutes nos errances

  que je ranime

  toutes les heures où nous n’avons jamais pu nous ancrer

  
  

  4 novembre 2014

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• Le 3 septembre en Cosaquie

  
  

  Cher Jan,

  
  

  Lisant il y a peu le désert des Tartares — ce grand livre m’avait jusqu’alors étrangement échappé — je ne pensai pas trouver un fort Bastiani toujours debout et servant désormais, selon vos mots, de refuge pour les dépaysés.

  
  

  Grâce à vous il est un lieu où l’on attend que survienne, non quelque fantasmagorique ennemi mais une merveilleuse présence, celle qu’offre la Poésie.

  
  

  En ce jour, à tous associé, l’un des derniers venus de vos cosaques vous souhaite d’étreindre longtemps encore, avec un coeur d’enfant, ce qui est beau derrière l’horizon.

  
  

  Serge Marcel R.

  
  

  

  
  

  3 septembre 2014

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• Sur le fleuve une barque et l’horizon

  

          

     Sortait un sang léger
     Du petit corps à terre
     La nuit serait belle bientôt
     Et doucirait les choses
     Lui dans la chambre tard
     Penserait à la faute
     Peut-être écrit-on
     Parce que l’on regrette

  
  

            >   GÉNÉSIE

  25 mars 2014

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• En ligne : Génésie

  Sur le fleuve
  Une barque et l’horizon
  Devant soi
  Mais la ligne
  Est la lumière
  A nos pieds
  L’or mouvant d’un reflet
  En l’œil des poissons 

  En ligne ou plutôt sur la ligne prochaine, Génésie, poème un peu fluvial, qu’il faudrait lire, écouter, sans se laisser prendre par l’apparente gravité ou pesanteur, parce que le langage transpose à un autre étage. Génésie n’est surtout pas un texte sur l’enfance (foin des thèmes), mais à partir d’elle, en direction de la vie qui se fait dans la condition présente, un écrit à quitter ce qui d’elle, en elle, fonde l’oeuvre, si petite soit-elle,  des mots à découvrir qu’on a survécu malgré tout, qu’en nous est une sur-vie réelle, un au-delà de la peine qu’il y a d’aller jusqu’au bout du chemin.

  Une île au milieu de l’eau
  Petite et décharnée
  Faite de taillis austères
  Aisselles obscures d’un bras
  Une île où personne ne va
  En face est la frontière
  …

  En ligne prochaine, donc, et en libre accès, ici et où ça voudra se rendre.

  22 mars 2014

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• Bois rouge dans la revue Arpa

  Mappemondes, numéro 106-107 de la revue de poésie Arpa : 52 auteurs pour un tour du monde… Entre l’Italie et l’Irlande, le Cameroun avec un extrait de Bois rouge, poème pour instruments de la forêt.

  
  

  En sa nuit verte

  Naquit le chant

  Chant du bois rouge

  Chant du sang

  Et ce ne fut que nuit longtemps

  Et vent de la lune lointaine

  
  

  arpa-poésie

  3 juin 2013

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• Antoine Maine

  Les peupliers

  
  

  Tremblent les feuilles du peuplier
  Alors inquiets on lève les yeux
  Et l’on interroge le ciel
  Dans la crainte d’une nouvelle plaie à venir

  
  

  Tremblent les feuilles du peuplier
  Enfin ce n’est que la brise
  Qui se glisse entre les branches
  Et qui charrie dans son sillage
  Le tintement des cloches qui là-haut vers les sommets
  Accompagnait la marche du troupeau
  Et les vertes senteurs
  Que plantes et buissons gardaient au secret
  Et que nous libérions à notre passage

  
  

  Tremblent les feuilles du peuplier
  Ce ne sont que souvenirs qui passent

  
  

  Si peu de lumière

  
  Elle était toujours là semblant à portée de main
  Dans la nuit qui venait de derrière les collines
  Il la percevait qui brillait faiblement
  Étoile en bout de course
  Si peu de lumière
  Elle était toujours là
  Mais il attendrait demain
  Demain
  L’aube viendrait
  Et dans la fraîcheur du matin blanc
  Il se lèverait comme l’homme nouveau
  Il se sentirait plus vaillant et capable enfin de l’atteindre
  Demain il irait
  Demain
  D’un pas sûr

  
  

  Et les herbes folles gardent encore le souvenir de son passage
  Un peu de poussière que le vent du large disperse

  
  

  Antoine Maine

  
  

  
  

  De passage

  12 janvier 2013

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• Amoureux, je te parle des fleurs

  Pour Rosalie Scibor-Rylska

  à Paul Claudel

  Amoureux,

  maintenant que tu reposes dans cette terre qui reçoit tant de semences, qui nourrit tant de racines pour nous donner la pitance et l’ombre, qui porte tant de fondations à bout de glaise, de calcaire et de sable.             

  Maintenant que tu as baissé les yeux, je peux te parler des fleurs et du vent dans les voiles et de la maison ordinaire qui berce ses occupants entre le ciel et la terre, de la bâtisse qui garde l’odeur du pain, remplit les coupes de vin et de liqueur ambrée.

  Je peux te parler de la main qui attise la braise dans l’âtre, qui retient la fraîcheur de l’eau et caresse la chevelure des enfants.

  Maintenant que le Pays devant toi s’est ouvert et que ses chemins te sont familiers, maintenant que la grande tache de soleil t’a prise en son milieu, ne laissant sur tes joues que des gouttes de cristal qui brillent avec la rosée,

  je peux te parler de la voix qui a cherché ton oreille dans la brise du large, dans les vagues stridents des quais, dans le vacarme des métropoles et dans le cri des orphelins.

  Nous avons habité des murailles flottantes plantées dans le désert, dormi sur des barques de fortune dans les courants contraires, compté les astres jour et nuit sous le regard de Dieu.

  Maintenant que tu as rangé tout cela dans les livres, je peux te parler de la côte tant désirée qui manquait à mon flanc.

  Je n’ai jamais connu que toi sur le pont des bateaux qui m’éloignaient de Vous.

  Vous, Dieu et Toi en longs conciliabules qui résonnaient souvent dans les plis de mon âme. Dieu et Toi à qui je rendais grâce en une même flamme intime et volubile.

  Maintenant que tu l’as rejoint en passant par mon cœur, je peux te parler des longs jeûnes de douceur, des famines de joie, du parfum de ta peau qui embaumait les chambres de solitude, de la prière qui avait tes yeux, tes lèvres, ton sourire.

  Maintenant que le silence s’est tu.

  *

  La femme n’a ni terre, ni pays, ni maison que l’homme ne lui destine.

  Elle marche toujours sans savoir ce que l’Amoureux fait de sa vie, s’il construit des châteaux de cartes ou des citadelles imprenables. Elle sonde les arcanes, traverse les douves.

  Elle oscille au gré de son souffle et de sa main.

  Elle porte ses petits et fait pousser des courbes là où il n’y avait que des plaines d’eau et de sang.

  Elle cherche l’herbe verte dans la neige, un peu d’or dans la boue, réclame des pluies sucrées et des parures de soie.

  Elle veut convaincre Dieu qu’une vie simple n’est possible qu’ayant trouvé l’âme de son âme et le cœur de son cœur, l’homme qui bat pour elle sur la terre comme au ciel.

  *

  Amoureux qui n’a cessé de discuter entre le vice et la vertu, n’as-tu rien su de l’ange qui parlait d’amour, qui piquait de sa flèche tes yeux et ton cœur pour qu’ils s’ouvrent ?

  Toi, si propre, si moral, pourquoi as-tu craint de te tromper de musique quand l’orchestre et le chœur vibraient à l’unisson de l’air divin qui répondait à ton jardin secret ?

  Amoureux tu as gardé le goût du travail bien fait, l’efficacité du détail, l’honnêteté. Pourquoi n’as-tu jamais renoncé à toi-même ?

  *

  Quant à moi, je me suis maintenue sans pouvoir prendre contact avec d’autres réalités que l’exil.

  J’ai attendu sur des seuils inconnus, sur la proue des bateaux qui s’éloignaient des berges, sur le bord des frontières lointaines et des puits asséchés.

  Je me suis perdue dans les marges de tes cahiers sans savoir que tu gravais ma vie avec ton sang, sans estimer jamais mes possibilités à leur juste valeur, quand d’autres s’éprenaient de mon apparence lascive et dissolue.

  Ainsi, sommes-nous tombés l’un dans l’autre, en nous croisant sans cesse dans une valse folle qui ignorait les corps.

  Aujourd’hui encore il me semble t’attendre à l’autre bout de l’éternité. Ne m’as-tu pas promis le paradis, malgré moi, malgré tout ?

  Malgré trop de confiance ou pas assez, malgré l’abus ou l’échec ?

  Toutes ces vaines choses, toutes ces futilités glissent à présent sur ma pierre rose et grise comme le reflet de la lumière qui joue avec tes mots :

  Seule

  la rose

  est assez fragile

  pour exprimer

  l’Éternité

  *

  Amoureux,

  je te parle des fleurs.

  Non pas de cette rose unique, de cette rose solitaire que ton regard n’a plus quittée. Mais de toutes les fleurs qui jaillissent en bouquets parmi les herbes folles, qui ornent les parterres des villes de mica, qui égaient les tables des fêtes, des fleurs qui se rassemblent autour des sépultures.

  Non pas de cette rose forte dans l’orage, fragile dans l’ondée qui retient dans son flanc la source où tu t’épanches, mais de ces fleurs sauvages qui dansent dans l’ivraie et chantent entre les pierres.

  Je te parle des fleurs qu’on jette dans l’immense océan et qui ne sont pas tristes dans l’Éternité, de celles qui surgissent au-dessous du niveau de la mer et mêlent, dans les profondeurs, leurs couleurs radieuses aux algues et aux poissons.

  Non pas de cette rose belle parmi les roses qui une fois fanée dissipera l’image de la beauté et bandera tes yeux avec le souvenir.

  Je te parle des fleurs qui se fraient un passage dans les sentiers perdus des épaisses forêts, de celles qui s’épanouissent quel que soit le climat, la saison, le chaos, de celles que tu as tant appelées par leur nom.

  Je te parle du lys du Bon Dieu, des fleurs qui crient vers toi :

  – Que mon bien-aimé entre dans son jardin et qu’il en mange les fruits exquis.

  Et quand je te parle des fleurs, Amoureux, voici les grandes larmes qui sortent, et que tu me réponds. Voici que le ciel s’écarte pour nous laisser entendre l’innocence et la grâce des journées.

  Je suis ici avec toi et tu vois mon visage enfin et tout s’efface et tout s’écrit dans l’herbier de la fin d’un monde.

  C’est Dieu en cet instant qui nous parle des fleurs.

  Muriel Verstichel

  Amoureux, je te parle des fleurs

  (Avec l’amicale autorisation de l’auteur)

  LES RACINES DE PAPIER – 2006

  COLLECTION SÈVE & ENCRE

  
  

  7 janvier 2013

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