Chemin tournant

Tandis que clignote le coeur de Jésus on nous tue la parole, tue le vent, et l’amour que serait aussi dit quelqu’un le temps même, on l’éventre d’un mot, déchirant son espace de savoir si le leadership progresse au labo, si baisse la courbe des incontinents et les divers du reste, mais où ne sommes pas la lumière est belle pourtant / entre les murs jadis elle était le seul horizon, l’oeil ne voyant que signes et réfractions, oui parler sans saisir, happer, donnait un ciel au chaos, guidait à sortir un peu de notre étouffement, toujours se recevant figurait ce qui n’existe pas, le monde, le dieu, peut-être d’autres hommes, puis sans prendre, danser comme prolongement d’elle, être son corps alors hissait dans le réel le tout jusqu’au désir, on s’ôtait de l’imaginaire, mais ce ne fut qu’au début des âges / ceux-là censés nous rendre le verbe perdu, sa personne, aveugles autant que les démons, ne voient qu’au-dessus des fleurs de café la lumière est belle pourtant

Applaudissez pour lui ! Au village il y a toujours un idiot. Bien que d’un autre genre, en brousse ici, c’est moi qui ne sort jamais dit-on, à peine s’il respire, il « travaille » à des sorcelleries d’ailleurs, écrit de nuit, dans la nuit, sur elle, des choses qu’on ne comprend pas, le jour l’orage de saison est retranché dans sa caverne, comme derrière un mur un train de marchandises qu’on charge et qui attend, les gens marchent le long des rails de poussière, on patiente jusqu’au soir le signal du vent, que l’enchainé se libère qu’il roule de gare en gare tambourine les tôles et que les lattis grincent craquent sous la poussée, enfin le corps rend grâce, les gouttes font des dessins sur les vitres de la raison, il recompose des vieux poèmes et ne lave jamais ses babouches, le temps ne lui suffit pas.

Alors l’eau chute de si haut que sur l’entôlage des nuits le vacarme prospère, cardiaque sanguinant à rouiller les jointures, tous les emboitements aux angles de l’esprit enformant le corps dans la mousse et dans les draps du lit, la pluie – d’abord jaculatoire – tombe vite grossie de toute sa pesanteur. Ensuite contre la gaze, l’affolement ailé des termites nubiles ; c’est que tout cherche la mort et la lumière. Les cœurs sont aux fenêtres, à la fraicheur qui passe, guet de ce qui libère et par terre aussi où se contorsionnant les iules ressemblent à des humains tragiques. Sommaire soulagement des surfaces de peau puis le jour revient qui cogne aux palmiers, tape son bois dans la longueur et c’est le paradis des mouches.

Dessin de Pygas, la pauvre née, en fausse guerrière fabuleuse. Ce n’est pas la reine d’Ethiopie, pas mon rêve non plus, mais sur la branche après l’orage, seulement le chant de l’oiseau.

Trop long d’attendre les pluies, de suer sur la natte, tout le jour d’être l’œil collé aux hématies, à vos coprocultures et votre hypocrisie, corps entôlé dans le labo-cahute de n’avoir vent de rien qui tant soit peu féconde, pas d’histoire à redire ni de rêve ni de mots comme Mboumba et Ngoko ou le voyage d’une hirondelle. On allume un brasseur d’air et d’illusions optiques, d’auditives hallucinations : ké-ké-ké d’un indicateur ou l’autre encore qui chante hein-hein avec sa queue et nous emmènerait à l’arbre du jardin. On est calé dans la violence torpide de l’ennui ; dans les transpirations ; même à croire parfois qu’il n’y a plus de forniquerie, que s’éteignent les chairs sans eau, c’est qu’on attend les pluies (et aussi quoi qu’on dise, la fin).

Je pense Pygas aux vieux seins, reine de Pygmésie, la crée dans pour ma sur-vie, elle ne retiendra pas le sang de votre attrait, les incendies qui nous consument, mais le temps vient de se reclure en soi, d’être heureux dans l’exil.