Main
Ma paume, la peau tienne, l’unique ligne interne quand l’œil se cogne à l’encolure des arbres, contre l’air au-dessus d’eux rempli d’un soleil d’acier, qu’il frappe en bas sur la nuit, sa porte inouverte, sans le cuir de ton dos sous elle, glissante, je divaguerai, criant au supplice et le nom gravé sur ta cuisse irait aux enfers.
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