Chemin tournant

Poétique du Petit Corps, C. Tisserand-Simon

Ce mois-ci, ce sont les corps que nous disséminons annonçait Pierre Cendrin, le 1 février, sur le site de la webassociation des auteurs : le corps dans tous ses états. En Afrique, mais ailleurs aussi, quand on dit corps on pense aussitôt danse (et l’on frôle le lieu commun). Il se trouve que le lendemain, c’était fête à côté et que j’ai fait un bout de film. Point de départ, piste peut-être, sauf que j’étais sans écriture à disséminer. A voir quand même, ces images floues, sur petit écran :

Sans texte donc qui ne soit pas mien sur le corps qui danse, j’ai vagué pendant des jours. Jusqu’à Recours au Poème et Poétique du Petit Corps :

Bouger… Ne pas bouger
Ne pas bouger
Se dire bougeant

Invitation poétique à réécrire le corps dans l’espace.
N’est-ce pas, au fond, ce qu’est la danse ?
Traduction, re-présentation, bien entendu langage ?

Poétique du Petit Corps est un long poème de Corinne Tisserand-Simon qu’elle présente dans son avant-propos comme un exercice de langage, une fantaisie poétique écrite à l’usage de ceux qui s’interrogent sur le corps, notamment les acteurs, les danseurs et toutes personnes désireuses d’approcher le théâtre et la danse.

Poème à vivre, à exercer, à représenter le corps. Poème à rendre le corps à son voyage, à sa parole. Poème qui prend corps et corps se faisant poème. Comme ce combat dansé qui transforme l’opposition de la lutte en un magique et poétique instant.

Poétique du Petit Corps

Bouger… Ne pas bouger
Ne pas bouger
Se dire bougeant

Immobile
Se dire immobile
En attente d’un tremblement si preste
Ou si long à venir…

Longue dérision de l’espace rebelle
Apte qui pourtant se veut doux limpide lucide translucide

Immobile figé inerte
Comme les statues d’antan qui dénigraient les mers inconnues.

Immobile par peur du mouvement
Qui abîmerait les jardins inondés de rosée

Immobile
Le corps est dans le sépulcre des ans
Immobile
Le corps est là où tout n’est que tumulte jaillissement et tempête
En attente en tension
Il prête attention au silence de l’aube

Bouger : s’autoriser à bouger
Puis crier
Rayer le silence d’un cri

Changer la surface du monde
En esquissant un tout petit mouvement
Lâcher une pulsation
Là où il est

Ouvrir une béance
Et regarder la béance
Se voir dans la béance
Ne pas la refermer tout de suite
Y laisser s’installer l’œil
Qu’il capte l’étendue du vide
Provoquée par le si petit mouvement

Laisser résonner le cri
Jusqu’à ce qu’il se brise…
Et refermer
Ne pas bouger
Etre immobile
Arc-bouté sur l’espace refermé

Rétention

Se taire aussi
Laisser le silence recouvrir le corps immobile

La lumière est blanche ou grise
On ne choisit pas
C’est selon
Mais sûrement pas les deux
Même alternativement

« ohé, remue-toi »
Le corps entend
Il trésaille
La tête pivote légèrement…
Mais non espoir en suspens

Très lentement elle se replace comme avant
Le corps s’endort

Un peu plus loin un peu plus tard
Dans l’obscurité un cri

Aigu bref
Comme une déchirure
Une lame tranchante dans le vide de la nuit

Encore le silence
Revenu brutalement comme
Le plomb qui scelle le mystère
Des jours et des nuits
Inquiétant comme
Une menace d’éternité

Le temps est long
Nul ne peut savoir
S’il poursuit encore son cours

Le rythme s’accélère

Extension rétraction extension rétraction…
Puis…
Très vite ça s’ouvre ça naît
…

lire l’avant-propos et l’intégralité du texte sur

Recours au Poème

Corinne Tisserand-Simon

#Cie Les Goupils @LesGoupils

Moïra ou les Enfants du Désert, théâtre (Éd. ETGSO, vol 5, 2007)
Petit Cri Cherche Petit Corps, théâtre (Éd. ETGSO, vol 12, 2011)
Poétique du Petit Corps, 2001, poésie
Petite Musique du Corps, 2003, poésie

Ouvrages collectifs

Merci à C. Tisserand-Simon et Recours au Poème
d’avoir spontanément accueilli cette dissémination

27 février 2014
Disséminer Salves d’Hervé X. Lemonnier

Qui sait ?

Arlequin du verbe à l’infinitif, mais arlequin de la sagesse qui recoud les morceaux épars du monde, Hervé X. Lemonnier (notez l’X, vingt quatrième lettre de l’alphabet – pour 24 salves xylographiques ? la xylophonie des contraires ?) jette sur le fil des petites phrases douées d’un étrange pouvoir salutaire. Il y a quelque chose en elles qui est de l’ordre de la santé du rêve, de la vivification de l’imaginaire. C’est aiguisé et tout ensemble doux, expression mordante mais jamais désenchantée de la pesanteur du réel, qui incite à réinventer le rapport du regard et de la raison, rompt la fixité des idées, nous rend à la mouvance, à la mobilité. C’est fabulatoire (et non teur), sensitif et réfractaire. Ça redonne à l’intelligence la part de fantaisie qu’on a fait crever.

# Infinitif Salve 23

Garder le temps des fleuves.

Abraser à son tour les virages délictueux.

Refléter l’endroit pur des preuves à dénoncer.

Dénombrer une à une les plumes égarées.

Démembrer les soudures

Marteler les fosses souveraines.

Crier sous l’eau.

Palier d’envie, renoncer au nom des terres anciennes.

Nommer l’instant d’une ruelle.

Nager loin de leurs eaux, dépasser une bouée. Épuiser.

Sombrer encore un peu juste retrouver un peu plus loin.

Rappeler aux heures seules leurs rêves. Enfanter.

# Infinitif Salve 24

Déambuler toujours devant faire encore chaud.

Allonger l’heure entière mentir aux instants frais.

A suffire nous y penserons ensuite.

Délasser l’ordre ancien, reposer.

Retirer l’ombre à part, tenir à ses coussins.

Frémir à ces confins.

Annoncer par étreinte.

Enchanter par seul souffle, interposer.

Spicilège

Démanteler les cintres, habiller le parterre. #22

Distinguer l’étoile rebelle, peindre des nuits sans toit. #17

Accroître l’épice sucrée de nos rires légendaires. #14

Caresser l’unisson, rassembler l’ambre claire. #13

S’éluder bien longtemps d’appartenir, semblant. #10

Rebondir sur un bord, annoncer la déroute. #6

Finir au fond qu’importe laisser faire. #5

eradadire

23 février 2014
tête de tortue
vieux rêves pris dans la pierre et

le ciel blanc

15 février 2014
Bois rouge : Final

Bois rouge
Pluie
Verte nuit
Du sang
Saveur piquante
De l’encens
A l’ourlet des écorces
Vent
Blanc silence
Et tous les cris
Halètements
Dans la nuit verte
Tintinnabulements
Danse du chant
De longue plainte
Entre nos mains
S’écoulent arbres rivières
S’écoulent les clameurs d’oiseaux
Et la douceur de l’antilope
Et l’ironie de l’éléphant
S’écoulent le rire et le sang
Vers un ciel si loin

Bois rouge
Couronné
De résine
Longs fûts
Sertis de braise
Seul horizon
N’avons ligne de fuite
D’autre frontière
Que frondaisons
Quand nous marchons sur la rouille
Sur les pistes de fer
Hommes tombés d’en-haut
Au commencement de la pluie
Parmi tout autant de lumière et de nuit
Tombés avec l’oubli
Et cette peur de l’obscur
De la pénombre humaine
N’avons d’autre frontière
Que la marche et le chant
Chant du bois rouge
En notre sang
D’autre labeur que danse
Hissant la chair
Effaçant la distance
D’aujourd’hui à demain

Tout commence
Par les marimbas de la nuit
Et la rengaine des sanzas
Éclats d’étoiles
Sous nos doigts
Matière noire
En nos veines

Vient le froid
De la lune verte
Enveloppant
Nos ombres assises
Enveloppant
Des formes grises
Gisantes sur un lit
De terre
Et doucement
Le chant s’éteint
Répréhension de la forêt
Retour trop long retour
Quand d’elle ne sortons
Hors le temps
Où les corps se mêlent
Étrangement à sa musique

Serge Marcel Roche, Bois rouge
pour instruments de la forêt
marimbas
sanzas
tambours de peau
hochets

9 février 2014
Bois rouge : oiseaux

Tous mots
Tous dires de nos bouches
Les voici sur la branche
Oiseaux de paradis

Et voici
La parole
En longue plume blanche

Tous sons d’elle
Les avons pris
A l’extase des ailes
A l’envol des cris
Vibrant dans les manguiers

Les voici sur la branche
Qui nous ont appris
Les langues dialoguantes
Les longs phrasés d’appel
Et les brefs répons
Dans l’isthme des gosiers
Ou encore les susurrements
Quand la lune s’approche
Que l’effraie chuinte au bord des toits
Voix de nos mains qui dansent
Et timbre de nos doigts
Mesurant le silence
En cadences de nuit

Voici
Contre le ciel
La parole en longue plume blanche

Paroles de haut-vol
Ou bien de moindre cime
Et prenant peine au sol
Tant de mots et de signes
Et tant de noms si doux
Qui avec ceux des fleurs
Sont miel de nos langues
Le tout premier écrit
La toute première page

L’on dit de nous de livres ne connaissent
Quand avons la parole
Sans cesse
Dans les yeux

Aux inventeurs du jour
En plumages de joie
Un chant de fête
D’admiration
Un tendre hommage
A nos prophètes
Parlant contre le firmament
Eux qui ne furent partagés
Lors des antiques sacrifices
Entre qui ne sommes passés
Ni même le grand feu
Ni le tison des pères
Ou la braise des fils
On ne fend la parole
On ne fend pas le sang
Nul ne coupe les signes
Traversant la nuée
Non ne furent séparés
Jamais de leurs envols
Mais simplement s’effacent
Inconnus sur la terre
Inconnus dans nos mains
Corps de gloire
Tendresse

Il y eut l’arbre l’eau
Il y eut au-dessus l’oiseau
Ces choses étranges
En forme d’ange
Contre le ciel

Oiseaux d’amour
Chant de joie
D’inquiète joie
Vent de nuit
Brise
Et danse de nos doigts
A l’inverse des peaux
S’écoulent arbres rivières
S’enfuit ciel sous nos pas
Derrière les grands rideaux

pour instruments de la forêt

5 février 2014
L’écrit comme reposoir de la photographie

Martin Colombet est photographe. Son travail : portraits tout aussi bien de gens divers, d’un inconnu, d’un ministre, d’un enfant autiste, d’un aventurier. D’africains dans une maison. Une maison dont on ne voit qu’un pan de mur blanc. Cette dissémination présente le texte qui précède ces images sur le site de Martin, un texte composé qui n’est pas simple légende ou suite de notes techniques, mais leur donne de pouvoir entrer dans une histoire, celle du regardant, d’en devenir une part, si petite soit-elle. Elles surgissent et s’installent au sein du récit de sa vie défilante où tant de visions mortes se superposent et s’entrechoquent dans le flou, sans jamais produire de clarté. Ici l’écrit offre à recevoir l’image comme une présence nette, comme une parole humaine (autre, nouvelle, à chaque fois) sur le mur blanc, une parole tranchante qui va jusqu’aux jointures de l’âme déranger le regard et le transformer :

DECEMBER 16, 2013

“AU SQUAT AFRICAIN”

Depuis cinq mois je fais des portraits dans un squat de Belleville, un squat d’africains dans une maison abandonnée. Ils vivent là à dix, parfois plus. Ca va faire une dizaine d’années que la maison s’est transformé en squat, elle devait être plutôt jolie comme maison, dans une petite ruelle sans voitures, avec des arbres et puis des fleurs. Ils vivent tous là et l’été, avec la chaleur, ils préfèrent être dehors, sur le perron. C’est là que je les ai rencontré. Les dimanches ils invitent la famille, s’échangent les nostalgies, parlent du pays, jouent de la musique, chantent, dansent. Rapidement les blessures claquent, se vautrent dans la rue et les âmes s’échauffent aux rythmes des percussions. A chaque fois que je passais devant la maison j’étais happé par une esthétique qui me foudroyait, c’était implacable, je voulais tout prendre. Les visages, les peaux noires au soleil et cette façon de regarder, de se tenir. Un truc dans le dos, et puis dans les yeux aussi.

La première fois que je suis allé les voir, c’était avec un ami. Il en connaissait quelques-uns et il m’a mis à l’aise avec eux. Moi j’étais déjà dans mes photos. Le jour même j’ai fais quelques images, mais la plupart ne voulaient pas encore poser. Il m’a fallu ramener quelques tirages des premiers portraits, et puis manger avec eux, passer du temps sur le trottoir, eux toujours à l’ombre, à fumer ce qui passe et chanter ce qui viens et puis moi, le seul blanc, au soleil. Au milieu de l’été ils ont repeint le mur sur lequel je les prenais en photo. La maison n’avait pas de fenêtres, pas d’eau et pas d’électricité mais le mur il était beau et c’était tout ce qui comptait à ce moment là.

“AU SQUAT AFRICAIN”

© Martin Colombet 2013

Le texte en reposoir de la photographie.
J’aime ce titre car il symbolise bien ce que peuvent représenter pour moi les mots vis à vis d’une image. J’ai toujours voulu écrire avec mes photos mais j’ai longtemps été complexé par le fait que je ne savais pas écrire avec style, sans lourdeur, et que je faisais beaucoup de fautes d’orthographe. Je ne voulais pas adopter un style journalistique qui me semblait n’avoir aucun intérêt pour mes photos.
Les premières fois que j’ai écris et publié sur mon blog, j’étais terrifié par l’idée que les gens allaient me lire, bien plus que ça n’a jamais été pour l’idée qu’ils allaient voir mes images. Je considérais que le texte était bien plus intime et qu’il révélerait sur moi des éléments de ma personnalité que je préférais dissimuler. J’ai toujours eu peur que l’utilisation des mots révèlent « l’infâme cancre » que j’ai été à l’école, et faisait naître en moi un sentiment d’imposture.
J’essaye modestement aujourd’hui de faire travailler les deux ensemble, tout simplement parce que je trouve qu’ils forment un beau couple et qu’ils me permettent d’enrichir mon propos. Le texte par ses capacités de contextualisation et de narration me permet de faire gagner de la force aux images. Pour les images de « Gilles Pommier » par exemple. Sans le texte, c’est juste un homme au milieu de son jardin. Le texte me permet de dire qu’il est prêtre, homosexuel, séropositif, et de raconter sa vie. Le texte soutient les images précisément là où elles sont faibles je crois.

Martin Colombet

janvier 2014

disséminer les écritures

webassociation des auteurs

Mots venus au tournant du chemin :

L’image me laisse nu. C’est tout ce qui me vient à voir. C’est tout vu qui me désempare, m’abandonne, m’efface. L’image est nombreuse, elle tombe sans cesse dans la mémoire. Chacun peut-être débrousse en soi cet amas devenu vague, incertain, comme l’on fouille une décharge publique afin d’en ressortir l’objet, comme l’on trie des cartons pleins pour raviver des ombres. Peut-on écrire sans partir de l’image ? Sans lui tourner le dos pour qu’elle emporte à des étages qui nous sont inconnus la part de soi laissée en elle, qu’on oublie ? Quand elle revient, remonte le moment venu, se re-présente à soi, émerge au sein du confus où l’on cherche, elle refait la surface encombrée de pensées inutiles, délivre sa présence, la livre à mot nouveau. L’on retrouve en elle l’image que nous sommes, de qui l’écrit à sa manière donne à voir la forme, la beauté et le drame.

31 janvier 2014
Bois rouge : Rivières, ruisseau

Cette nuit nous étions sans lumière
Sans flamme entre nous dans son abri de verre
Et sans parole
Il fait froid quand nous ne sommes pas
Enroulés dans le pagne des mots
Il n’y a qu’une brûlure qui parfois rompt le dos
L’odeur de mangue sure de la peau
Où la tête s’incline
Nous dormons sur litière de sable
Et de bois sec et d’eau
Entre draps de poussière et de suint

Hier les pluies glaçaient le bain
Que serions-nous sans le baiser de la rivière

Elles passent les dangereuses
Couleur de tabac brun
Lentes sous les saccades
Des noires hirondelles
Et vont loin trop loin
Pour qu’on les suive
Au-delà de nos rêves
Toujours nous sont nuit
Si loin qu’elles s’avancent
Où il n’est plus de terre
Toujours sont remous
Du gris sommeil
Des rives
En nous

Elles portent aux brèves chutes
Entre rochers de leurs bassins
Nos pirogues tendues
Qui fendent
Proue saillante
Le jeu d’être à l’encontre
Offertes aux plats scindant le flux
Qui leur coule des hanches
D’engloutir à chaque poussée
Nos rames hautes et pénétrantes
Dans leur sombre lumière

Rivières rêves en nous
Songes noirs du silure
Et du poisson-vipère
Rêves de chairs oranges
Glissantes et phosphorées
Elles nous sont nuit
Lentes qui passent
Lourdes de terre
De vents de vieux chevaux
Grosses de blanches fées

Mais
Ruisseau
Jeunesse
Tendresse de nos années d’avant
Joie de nos maigres corps
A l’ombre des bambous
Petit ru dans nos mains
Courant doux sur nos cuisses
Chant
Caresse
Musique vierge du bain
Sitôt prière dite
Bredouillée dans l’enclos
Chuchotis des matins
Ruisseau
Refrain
Quand nous allions
En descente joyeuse
Au long des sentes grasses
Cueillir avant qu’il ne s’efface
Le reflet de la nuit
Sur l’eau
Rosée
Refrain
Koas du crapaud
Sous nos pieds
Plaintes de lune
Dans nos bouches
Que l’on chasse
En jets de salive amère
Et les premières chansons d’oiseaux
Entre feuillis des branches basses
Tit-uît
Tant de sons clairs
Ouvrant le jour
A chaque pas
L’on se poussait
Brisant le froid
Et le silence
Riant pour conjurer les morts
Mais
Encore
Ruisseau du soir
Qui délassait la chair
L’enflure de nos ventres
Nos veines gonflées de fruits
Portant sueur et mousse du savon
Vives éruptions des jeux
Et nos gémissements
Qui les portait en l’antre d’elle
Dans son obscurité
Où enfants
N’osions aller
N’osions passer la frontière
Ruisseau d’amour
Dans ses trouées
Dans le triangle des clairières
En file mâle
Descendions
Pieds de poussière ou de boue
Jambes couleur des brûlis
Tiède cendre du dos
Se poussant
Et criant pour conjurer le sort
Voici le vol des jacos
La nuit vient
Cou-houhou
La tient tient ses ciseaux
A découper nos rêves
Dans l’aile des hiboux
Encore un peu de temps
Dans la brûlure de l’eau
Où s’écoule l’oubli de tout
Tant de sang clair
Qui se dilue
Caresses

Hier nous étions
Dans le frémissement des palmes
Sur les lèvres de la rivière

Enfants
Elle passante nue

pour instruments de la forêt

29 janvier 2014
Bois rouge : Arbres, les silencieux (2)

Les démesurés sans colère
Les doux gardiens de leur semence
Dressés face à nous
En terre continente
Quand la chair lève sur notre peau
Les cartes de nos errances
Vastes virginaux
En ciel de nuit
En ciel d’enfance
Contenant traces de nos bains
De nos jeux de naguère
Lors nous étions nus
Et luisants
Et purs
Dans les rivières

Les droits
Devant sans cesse
Derrière
Sans cesse à l’entour
De nos pas
A qui l’on revient toujours
Qui nous sont le troisième jour
Du temps d’avant que l’on cherche
Qui nous sont chemin de retour
En verdure de pagne à nos reins
Et cette lumière d’autrefois
Dans la braise du matin

Quand l’un
Par l’esprit du feu
Tombe
S’abat
Se donne
En sec gémissement
Puis long fracas plaintif
Fleuraison de lucioles
A l’étage d’en-haut
Dansent nos jambes cendrées
Sur la terre tremblante

Voici disent les bouches souriantes
Conjuration du froid
Provision de parole
Et c’est un autre hors et loin
Ailleurs où nous serons demain
Qui doucement s’éveille

Arbres
Les silencieux
Que nos lèvres prononcent
En parlers inconnus
Mots du vieil oubli
Verbes du vieux secret
Tournant la salive des jours
Quand nous allons seul chacun
Malgré les rires
Les cris les rites de l’amour
Dans l’eau de la rivière
Entre leurs jambes hautes
Quérir l’enfance du ciel

26 janvier 2014
Bois rouge : Arbres, les silencieux (1)

Les grands
Les vastes qui nous sont lumière
D’autre monde et gloire flamboyante
En murmure d’abeilles de mouches
Chuchotement de fourmis lentes
Qui nous sont verve du lointain
En rumeur d’écorces
Complainte des racines
Et stances sortant de leurs bouches

Ils marchent
Les étendus
Marchent au pas de nos dires
Eux qui nous fondent
En l’immobile vent
Qui sont corps de nous les parlants
A l’écoute de toute sève
Et de tout sang
De nos mots s’élevant
Sous leurs ailes

Et nous aussi marchons
Sur la ligne d’eux
Qui sont frontière horizon
Couleur de la nuit verte
Ombre d’ombres d’un ciel bas
Au-dessus de nos têtes
Descendu par imposition
Et sous le couvert des huttes
Toit des cases où nous dormons
Sont encore ce ciel si bas
Ce voile de l’en-haut si loin
Cette frontière

Là
Devant
Sans cesse corps de nuit
Sans cesse éclat d’esprit
Entours dont on ne sort

Sans l’un
Qui parfois s’éteint
Ou que l’on tue
Par foudre hache
Brutale scie
Nous n’aurions tambour
Ni de guerre
Ni de fête
Ni son lourd du deuil
En nos places

Et n’aurions mortier
Ni pilon
Pour que l’unique jour danse

pour instruments de la forêt

22 janvier 2014
tourner la boule

malaxer la blanche farine

du jour

22 janvier 2014