des graphes que font tes seins, qui naissent patiemment, te masse le plaisir du tissu léger, leurs crêtes érigées par les injections, boussoles tactiles choisissant le lieu, la place où le jour, sang sur le coton, va venir mourir, et tu reviendras ‒ parfois ton long nez, en partant, s’élève, humant les distances, crâne renversé, alors comme si nu, grisé, tu te lances, les voutes tendues, en l’étroit chemin, l’arête fine autant que ton rêve grand dans la ville énorme, tu ne fermes pas, laissant tout derrière, gangue de ta jeunesse ‒ oh Tiré, ton cul, tes jambes de cheval, l’équerre qui se trace, de la voie, de l’air, avec ta fierté, lèvres un peu pincées dont se moque Éros, ton élan superbe dans le premier plan, les bulles remontant des vases devant, l’odeur d’aquatique, d’hormone, de safran, jetée sur le vert, son grain qui s’étire, si noir si dense, doux contre ta peau, et pas d’humains qui te regardent ‒ moment seul où passant ce gué rien n’abime cette brève joie ‒ à suivre le trait ni vraiment de terre et ni vraiment d’eau, entre dix mille fleurs au bout de leurs mâts, qui s’ouvrent, dressées, et qui engloutissent des bourdons velus et de minces guêpes,
Étiquette : Terre
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fréquence 45
Si la nuit revient à dire, c’est de l’étonnement d’abord que non pas l’astre mais sa matière d’étendue croûteuse, soit ainsi nombreuse comme surface d’un dedans, ensemble sourde et claire. Est surtout ce qui fouaillé multiplement avec le fer, se remplit de ponctuations, de boursouflures, d’incisions, raclage du dos dont le soleil calcine les pelures, par une houe qui trace puis engendre des bosses là où les verbes s’énumèrent, se double d’une peau, par-chemin scarifié, le scripteur l’entaillant, toute cette manufacture visant le lignifié. Ne marchons pas seulement sur à l’aide des pieds, mais en ce qui équivaut derme sous les inflammations, les brûlures de l’herbe papier, cloques d’un texte buisson ; tandis que tourbillent des cendroles on est au labour du support, de la couche où s’ensèment l’en-tête et le corps, parcelle d’écran, sa tranche crue de pouvoir, le segment contre quoi se projette la main.
Chemin tournant 