Catégorie : Journal de la brousse endormie

Chant suite et sans lendemain

Il y a la main qui puise l’eau
Et puise le silence horizon,
Source de tous les vents,
De la forêt musique,
Et toutes choses profuses ordonnées par l’obscurité,
Les gestes et les sonorités,
Là le bris du bois sec, une ombre près du feu
Ou la rumeur diffuse des boutiques

Et puis il y a quelqu’un
Derrière l’incisure des arbres,
Quelqu’un qui marche aussi
Dans le froid de décembre,
Le regard sur la piste,
Un quelqu’un qui absente le temps,
N’a d’œil que pour la trace
Du sentier qui hésite,
La pierre où sèche le ciel blanc.

(Pour lui est-ce la nuit,
Et pour les habitants de la poussière
Est-il un autre monde
Derrière le vent ?)

[Ecrit après chant du petit cossyphe (titre d’occasion), ce devait être un long poème et ça n’a rien donné. C’est là, dans le journal de la brousse endormie, comme une photographie qu’on ne veut pas encore jeter.]

15 Mai 2014
Chant du petit cossyphe

La lumière s’efface
C’est l’ombre entre les branches basses
Prononcée par l’oiseau
Ou lui-même est cette ombre
En forme de jeu
De mot qui danse
Ce retrait quand la nuit s’avance
Nuit rivage
Au bord des grillons incessants
Nuit nombreuse

Devance la vague ombreuse
Des cris sur le terrain
Les enfants jouent dans la poussière
Un voile descend
Une nuée de fumées lentes
Un couvert de voix clairsonnantes
D’échos de bois fendu
D’heurts de pieds nus contre la terre
Enclin du soir
Entre les cases
Sur les sentes

L’oiseau chante
Nous passons
Par le chemin de sa tendresse
Par le clair incendie de sa joie
Contre l’écorce des manguiers
Il chante
Et c’est si transparent
Toute chose à l’écoute
L’obscurité du bois
Et le bord de la route
Quand doucement s’impose
L’imprévu de sa voix

Mais vient la nuit incline
Couvrant d’un pagne usé
La ville les collines
Le seuil où je me tiens
Parmi les feuilles sèches
Et le vent

(2013)

1 Mai 2014
Nocturne

Les mots glissent du toit jusqu’à la chaise
La lune est assise sur le vent
L’horizon est penché sur la cimaise du temps
Entre la table et le mur blanc
La peau du jour devenue douce et noire
S’étire au bord du chemin
La nuit tamise les étoiles
Lentement jusqu’au matin

12 avril 2014
Sans lumière

Là d’où l’on vient s’efface, on est jeté dehors. L’image est sur la glace, la main du temps s’impose, quelqu’un nous a chassés trop loin de sa pensée. Il fallait bien qu’on naisse, qu’on flotte à la surface, la mémoire d’avant au-dessous de la ligne et la matière de soi au milieu d’autres choses, d’autres êtres qu’on ne connait pas. Mise en terre dans l’oubli, mise à l’obscur du monde, on désespère non pas d’être mais d’avoir le cœur à côté, quand il faudrait chaque seconde accepter de ne rien savoir, consentir à ne rien vouloir et goûter de ne rien comprendre, voyager dans la nuit, se taire, attendre.

15 mars 2014
Le milieu du sommeil

Au long du mur un peu de lune descend le chemin en peignant les cheveux des belles mexicaines. C’est rose et c’est d’argent. Le pagne de la nuit déroule les yeux noirs d’une femme qui se promène. Il ne pleut plus, mais l’eau creuse encore les ravines. Les grenouilles font un bruit d’usine, entre les cases où l’on file un vieux rêve sans fin.

29 décembre 2013
Une tête de pierre posée là sous la pluie solitaire tranquille Les herbes de la savane se couchent à regret Quelqu’un tire le drap de la nuit Un visage apparaît si l’on se penche si l’on se tait si le regard abstrait l’énigme de la longue attente du jour Un oiseau dit crépusculaire se pose dans le creux de l’oreille Un palmiste écoute le vent éveiller l’ombre des paupières La tête dort selon le temps les yeux ouverts ou les yeux clos

prolongement Brancusi /commentaire Francis Royo

28 décembre 2013
Là-bas

Une piste part vers le rocher. Il faut traverser des trous sombres, la forêt pend de chaque côté. Plus loin pas d’autre ombre que des mains jointes sous le vol d’un aigle, une île où l’on peut de toute part tourner le dos, se laisser prendre par l’esprit, le sien, celui de la pierre, des oiseaux, celui du vent, être emmené plus haut hors du temps qui sépare, hors des paroles humaines. Un repos. Un amen dans le soir.

24 décembre 2013
Avant la nuit

Il regarde le jardin dans la lumière du soir, les fleurs qui ont un nom, les arbres qui sont un souffle, un trait puisé à la racine, un élan de l’esprit vers une certaine éternité et tous les cris d’oiseaux, d’alarme ou de nuptialité, qui sont avec les larmes la source de la musique. C’est l’heure où le vent soumet tout à son imposition, remet chaque chose à sa place. Quelqu’un passe et le frangipanier s’incline, avec un air d’ailleurs ou de Chine.

17 décembre 2013
Veille

Jeu du soir, le jour fond. Une main découpe le verre. Peu de mots, presque plus de lumière, seulement les nuances du gris. En bas derrière les pousses, on suit la sente à l’oreille, on écoute cuire les étoiles. Un éléphant ferme ses yeux de pierre, des grenouilles respirent à l’intérieur de l’horizon. Des hommes aussi là-haut, très loin dans leurs maisons.

11 décembre 2013
Mauvais air

Le goutte-à-goutte de la nuit, la vieille perfusion du sommeil, le mauvais dosage des rêves, la trituration de l’esprit dans le mortier du jour passé. Distillation lente des mots : la veine finit par céder. Pesamment tout s’infuse en soi, tout se dégoutte sous la peau, l’attente lucide des geckos, la pose cruelle des mantes, la chute oblique des hiboux et le friselis doux des palmes. Il reste un fond de prière que le sang n’a pas dilué, ni le sacré caractère, ni la mortelle maladie. La poche n’a plus de solution. On guette le premier oiseau, même si le jour n’est pas nouveau. La nuit part enfiler ailleurs sa blouse d’infirmière.

1 décembre 2013