Revenir pour ce qui reste à cette chimère de Pygas dont le portrait que j'ai fait a les lignes d'un autre monde. On dit qu'elle vit près des vasières, gardiennant les tantales, quand elle régit les noces secrètes de la nuit, s'oubliant près de nous. Pygas est le poème, ce qui dure après tout. Il … Lire la suite Ma vie au village – 93

Et survivre est se taire, souvent, rêver les arbres qui enflent aux cimes, que ne frôlent nos mains lointaines, descendre en songe les savanes en s'écorchant à leurs buissons, tourner à l'envers des musiques. De la colline on voit des pans de mur déjà nappés de poussière, des faïences décolorées, la grande idole métallique qui … Lire la suite Ma vie au village – 92

Car nous étouffent d'un côté la mère, de l'autre le dieu polymorphe puissant ; comment briser l'idée du continu retour, éluder le fatal, sinon les épousant, seulement libre d'en rire puis leur étant parjure incestueusement, comment fuir leur proconfusion sans emprunter le rite, se mentir, contrefaire l'élan, ou dire alors au risque de mise au … Lire la suite Ma vie au village – 91

[89] dont l’œil brun milan calibre les bas-fonds, toutes les étroites goules de la ville-forêt, ce qui se déglutit, s'avale, puis se gueule avec la tristesse en dedans — une peu sensible suspension de l'audible étant manière de comportement — ce qui, oripeau bleu d'affiche ou d'un mot peint trace églantine, survit aux arrachements, les … Lire la suite Ma vie au village – 90

Sapés de chipes couleur de terre, laquelle sur qui passent les trains, doucement l'on s'éteint, visibles mais ailleurs, si loin d'une possible reconnaissance des faces ; nos yeux pourtant, son regard, cette manière qu'avons de ne pas être là et de prendre au travers, d'avoir dans les pupilles l'image de la rivière en nuances de … Lire la suite Ma vie au village – 89

La table en teinte de bété sur qui près d'une fenêtre je note des mots venant d'où, tambours comme heurtant les veinules rouges du rideau, cette couperose de la phrase dans l'orange de la cervelle, sous les taches que j'ai faites, bavures d'encre, de café, la mémoire des forêts que nous avons tuées, trop d'oiseaux … Lire la suite Ma vie au village – 88

Tous mes rêves d'écrits sont dans ce végétal tombeau, proie des blanches fourmis. Ce bois creusé de rayon là, est-il le corps de mon enfance. Le corps banal de la vie.Toi, sylvifique pourtant, qui de moi ne sort plus, cerne et m'absorbe l'intérieur, image de la violence aussi, la férocité d'un certain état du monde, … Lire la suite Ma vie au village – 87