Accolant le mot qui précède à son immatérialité, cela fait un abri, une encoignure au soi, d’où goûter leurs passages parfois simultanés. L’eau se fracture en milliers d’elle tandis que lui est mouvement ou bien le flux astral du langage. Une voix que l’on regarde tout en se retournant. L’assimile-t-on à des tempêtes qui brisent les arbres et les maisons, venues des Bourbouilles insulaires, de l’atoll des Créolités ? Peut-être, oui, l’entendre ainsi, démonique, angéliaire, et troublée par le sort, celui de quiconque est né.
Auteur : Serge Marcel Roche
-
fréquence 25
Suspendu, chutant, il faudrait l’écrire vertical puis obliqué par les vents cogner longtemps la fenêtre mais qui parmi les nombreux est aussi parallèle et près de l’horizon. On voit un cargo modeste sur son flanc, sang cuit qui se détache du rêve et des orages, du long gris fossile des durées, évidé, seul dans l’échouement. Finir ainsi, au bord de tout, liché par cette frontière, suçoté par les marées, sans éprouver d’elle(s) ni voir passer sur la corniche chaque jour à même heure dans une auto le spectre tricéphale d’un instant de bonheur. Conjointure de ses faces qui ne sont dos à dos, l’une tombe l’autre s’étale, et c’est d’un poids faramineux, d’une extrême immensité, tandis qu’au long du torse, de ta joue, ça caresse. Se trouver dedans, être sous, presque poisson-réflexe mais de surface, lagunaire, ou légèrement volant entre les deux abysses quasi-oiseau d’une mer et sa terre, intérieures. Encore, patienter son dégouttement, du tourmenté à l’évanescent, inattendu bien que prédit, une céleste dépression, éterniser de corps le fluide des secondes quand elle coule et ricoche contre les alluvions mentales, l’aggloméré de la poussière en concrétions pensives. Toute la langue côtière est giflée par l’altan, la trombe dure, ensuite, accalmié, l’on ramasse en sortant clovisses et bigornes jusque sur les toits ou pour l’un seulement quelque éros bleu pâle à tenir dans sa main. Au sein des terres très loin si gonflées de rivières, rien n’a changé.
-
fréquence 26
Point d’accroche, ce qu’on lit d’autre que soi, le même, ou une affiche, la colère-couleur, un désir, l’air, mes doigts ce coin de miel qui s’épice, l’histoire des griffures. Va ma langue, lèche, ce qui leur fait horreur. Un pont sans arches court sur le nerveux, aux jonctions, l’écorce dérobe les corps ce qui voilé conteste toute exploration, l’accès à l’o intime, le cloîtré. Lettre mâle, à fleur de pieds, lâchant des sources retenues, adverses, masques et leurs prolongements de rues, dans (qui est extériorité), tout en agitements, flux entre les autos, le jeu subi voulu des apparences. Sang peut-être et moires, la bête sur qui fond le milan, le courbé invisible du croisement des lignes, d’elles et leur insensé distordu en des sillons-lumière. Un autre cheval, noir, sans pattes de devant, la vision à l’arrière, une croupe rebondie avec queue mi-chignon mi-faisceau qui s’achève en bouquet hennit le rire des âges. Nous trompés sous le flot.
-
fréquence 30
Duel, et si au lieu de mort la matière s’accomplissait, forêt sans ciel, si dedans était son dehors et ce qui fut, embryonnaire, une promesse, ne retournerait au rien que le rien, compost acide de l’échec, et ni ruine ni vestige, sous les feuilles en linceul, le pourrissement salutaire.Or, avec du cassant dans la sonorité, de la fracture, des cicatrices, du cratère – un déjà depuis l’enfance marqué au fer, sacrifié – et le déliement final, musculaire, tout en déployé dans l’air qui (se) déchaîne, offre son velouté d’ardeur.Vocable qu’on enterre.
Du quoi par qui l’on voit d’une manière irrégulière se donne et nous trahit à des degrés changeants, en variations précaires, image plurielle de tout, arcs-boutants mobiles – plutôt chercher le froncement, la confection des plissures, s’insinuer dans l’ambulant – un dévaler monter en place de lecture, un le se dire – non repérable – passant ville, une, certes s’étend, périmétrale, stellaire, mais où l’on est sur plus que dans, à travers un champ inorganique
-
fréquence 34
phonétique du manque – anémie – le contraire du tant, ce qui se vide et sèche après l’écoulement sur routes entre clairières, porté par des bateaux, continuellement. Jamais les trains rompent la veine, sitôt le coulant giclé et sa bille mâchoirée de chaînes, vont. Le cheval aussi ne cède son pas. Son globe plissé fixant les débords cruels. Attend qu’un jockey survienne chu des mondes là-haut, qu’ils se fassent tous deux centaure, pur allant. En robe de crème sale sous les eaux, immobile ou quand le soleil du multiple rose mouvant, hume l’espacité des mots que les livres oppressent. S’inondent autour d’eux lui, fausse bête, les gens qui parlent en gingivant, qui parlent et moulinent, le crâne dans les saturations, passent entre des camions, le brouhaha et la musique. Titube l’émacié au gré des solutions, puis poches creuses, il erre, errant, pendant que les mini-typhons descendus des antennes éparpillent même le vent. On ne sait pas de quoi là ce dedans, cet autre qui nous fait soi étant de la matière et pour les peuples aussi l’esprit, l’ardeur, la confusion, les luttes, le sacrifice, le répand sur la terre, la paix que donne un dieu versé pour le beaucoup mais qu’on ne comprend, qu’on refuse. Ceci figurant encore cruauté de l’intime, ou la perte l’union ou l’être du commerce, les trafics humains. L’amour et la violence. Un vagabond dans le jardin. Sa fierté.
-
fréquence 38
On trempe la mèche dans l’huile de clarité, pas sûr que le dit en soit moins obscur, mais il résonne autrement que sous l’infléchi crépuscule, s’offre à l’horizontal du plan. L’oreille, l’œil, recueillent une copie, le fac-similé de lui, le cri-écrit gravé dans la hauteur s’étant brisé au monde adverse et sa propre colère – un écart – le voilà qui toupine au bas, à souffrir d’une absence et de sa mise à plat. Fragments de champs courts, presque identiques, que l’acte de voir amasse et resserre, concentre au point où tout se perd dans le rétroéclairage ; la chute des angles trompeurs brouille la lecture des sites. Aller au bout de lui, du poids de lui, de sa torpeur, sous le genêt, sous le ricin, au bout du soi dans l’attente de la courbure d’un rien qui changerait ne serait-ce qu’une marque sur la cire, descendre le diaire, celui d’hier, attiser l’iræ, le déliaire, l’irradié.
-
fréquence 45
Si la nuit revient à dire, c’est de l’étonnement d’abord que non pas l’astre mais sa matière d’étendue croûteuse, soit ainsi nombreuse comme surface d’un dedans, ensemble sourde et claire. Est surtout ce qui fouaillé multiplement avec le fer, se remplit de ponctuations, de boursouflures, d’incisions, raclage du dos dont le soleil calcine les pelures, par une houe qui trace puis engendre des bosses là où les verbes s’énumèrent, se double d’une peau, par-chemin scarifié, le scripteur l’entaillant, toute cette manufacture visant le lignifié. Ne marchons pas seulement sur à l’aide des pieds, mais en ce qui équivaut derme sous les inflammations, les brûlures de l’herbe papier, cloques d’un texte buisson ; tandis que tourbillent des cendroles on est au labour du support, de la couche où s’ensèment l’en-tête et le corps, parcelle d’écran, sa tranche crue de pouvoir, le segment contre quoi se projette la main.
-
Voyage au Lexique [fréquence 56]
[….] de moi, d’elle et d’il, fondant l’écrit, sa toile tramée de grillons, de silence et selon, des ailes d’une effraie magnifique, d’un duc à face pâle, petit, ou de ŋgbàndjà saisonnières. Il faudrait mettre le mot à l’envers pour voir ce qui se produit, ce qui advient de soi retourné en lui, le composer en lettres déclinées du vert, sombre d’abord puis jasmin. C’est le bruit pur, l’écoute, qui s’unissent, l’oreille qui se fait l΄une lui, et ce qu’on nomme brousse quitte pour aller où ? que trouve-t-on derrière ? — quel absent — une strie dans la masse d’obscur dont l’audio se détache, mute en monophonie, exactement devant l’étirement brumeux, l’estompe du géométral des buildings sans lampes ni fenêtres, sans disques autour des yeux, alors tendre à toucher la voix prononçant toutes ces choses qu’on ne connaît pas. Donc l’ignorance, mais de quoi, du haut du bas quand ils s’enlacent ? — celle plutôt du vide en qui naître le vent. Elle, son-souffle et nous sans savoir où l’on va, y compris dans l’écrire, le faire, seulement accréditer sa discordance en soi, l’absurde possible offert de la page au fond noir réglisse sur qui s’épreint, en qui s’emprime le corps des lettres, cours du dit, dans le multiple espacement des jours, avec vibrations nues du [ɥi] > hui, ruy, lui(t) < ondes nocturnambules, nyctaloptères.
-
Pages sèches #5
Danser sur six marimbas et trouver la parole. Entendre la musique dénommer l’instrument. Plus de séparation d’avec la main, d’exploitation économique ; retour à eux-mêmes des pieds.J’écris des écrits.
Papiers brûlés tombant du ciel comme des oiseaux.
Chromatic tests for painting in another life
wave of Pygmesia
-
Pages sèches #4
un coquillage, une pierre bleue, sur les fleurs crépusculaires du drap ;
composition du nocturnal à partir de froissements ;
rêves à mémoire de forme ;Être en l’en-nuit : façon de vivre le pesant vertical du jour, de penser l’horizontal et sa courbure légère.
Certains mots hantent notre esprit et l’entent sur une ligne qui se ramifie. Direction langagière. Essaimante. Lactée.
Chromatic tests for painting in another life
Kribi beach #2 
Saïd Zekri
Chemin tournant 