vite, presque tu cours (percevoir reçu, étal, personnes louches) au sein d’une ville grande et claire, mais alors on se trouve à côté de soi (détails des recoins) tu sens que l’inconnu te touche, seuls les visages dans un brouillard y compris celui de la main, le sien, cherche un angle, te pousse, intemporellement (en cela une félicité), une certaine rondeur, la matière qu’on peut pénétrer, pas de doublure, de figuré, ni d’astreinte à poser le cadre pour représenter, simplement tu vois, de l’œil dans ton ventre, bien qu’une question, qu’après ce plaisir, tombe l’opacité ; tu voudrais garder la paume du rêve, sa caresse, l’impulsion, mets pourtant tes pieds sur la sente proche, glissante de boue, d’huile à la surface, de suppurations, marches de travers (le songe t’habite), d’abord sens tes doigts, les flaire (pourquoi), ou rassoir ses fesses, avant de sortir ‒ déflagre le chœur des grenouilles diurnes avec le soleil, un fracas d’odeurs ‒ les lotus d’ici, la couleur crème, et des nénufars au jade brulant, ce revers sombre te mange le sexe, cette verge-qui dans ta tête même n’existe plus, ombre d’eux sous l’eau, leurs cercles fendus, sors avant qu’un trop-plein de mouches ;
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Tirésias de nuit (2)
Long poème d’une marche dans la ville, suivant le rythme de son « personnage », Tirésias de nuit est livré par fragments ; il importe si l’on prend la lecture en cours de route, de lire les « épisodes » précédents.
bruits d’enfants sales, de vaisselle, toi, dessine, sur une page de ton carnet, la ligne courbe infinie, l’entrée du matin, sa lumière malgré le tourment : affronter dehors, l’addition des masses, sa candeur, son obscénité, le flou de l’image, la peine du cerveau (voir et transcoder), puis ventre vidé, s’assoir sur la couche, fixer rien devant, ne plus exister une seconde au moins (oblige à penser une impesanteur) ‒ des bouts de paroles, des gamins qui vont, avise-toi, par le biais cassé du miroir, de la propre disparition des traces et du remords de la nuit ; joindre, recoller les hachures du temps, ce qui s’éparpille, malaise soudain, inconfort du sang, chaque aube creuse un puits au seuil de ta porte, un remugle au fond, empêche que tu sortes, te retient l’élan, vrai que tu hésites d’aller jusqu’au soir dans la crudité ‒ on entend bourdonner l’instant, son pas lent qui traine parmi les murs, diverge du rêve véloce, quasi divin, tourne encore un peu, rattrape la main, humaine envers toi, suivant son destin, celle qui t’emmenait à la minutie, la surconcision, au précis réel, loin du jour, son indistinct,
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Tirésias de nuit
Faisant suite à Éros dans et hors de son lit et Vénus en son salon, Tirésias de nuit est le poème d’une marche dans la ville. Trop long pour être ici livré en une seule fois, il le sera par fragments, ce qui ne permettra pas la lecture de l’ensemble qu’il faudrait évidemment faire ; néanmoins cela rendra compte davantage de l’écriture s’efforçant de suivre le rythme de son « personnage ».
Ouvre, ferme, tes yeux : la tache du ciel de lit, trouée par le milieu, anus, bouche, qui grandit, frissons quand sur ta peau goutte une glaire de pluie ‒ d’autres s’éveillent dans le ghetto ‒ bouge aussi tes longues jambes de cheval, frotte le drap, de chaque pied, on entend déjà des prières, le jour ne passe ni les toits ou le semblant des fenêtres, déployer, le corps, les gestes de la pensée, rapporter du sommeil un très vague bonheur, le sentir à l’endroit des cuisses ‒ les porcs et les chiens fouillent les poubelles, tôt, des mots se combattent entre joie douleur ; toi, Tiré, sors après les rites, la toilette, l’eau si froide dans la bassine, une huile le long de ta chair, plis qui frottent (marcher), coco sur le visage lisse ou beurre de karité, le son de la radio (émission nationale) dans une chambre lointaine, la spasmodie des tôles, squelette, et longuement les mâles qui pissent, poussée de tes cheveux dont Vénus fera des tresses, sentir encore avant que ça ne disparaisse (comme un fantasme dans les journaux) non par une punition du dieu juste un accord de soi, désir non contre une volonté d’en haut, mais vœu qu’on s’octroie de faire (passer ‒ du deuxième au troisième texte ici) ;
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Une chronique « miraculeuse »
Emmanuel Godo, poète et essayiste, consacre dans le journal La Croix du 20 septembre dernier, une chronique au Journal de la brousse endormie, paru chez La rumeur libre. Il est possible de la lire en entier, bien qu’elle soit réservée aux abonnés : Un grand poète.
Je vous livre néanmoins un extrait :
[…] il suffit d’ouvrir le livre pour être happé par une oreille, un regard, une traversée de la langue d’une force inouïe. Pas de pittoresque ici, pas de folklore pour « vieux albo-civilisés », aucune trace de « l’Histoire défigurante », de cette Afrique préfabriquée pour les cabinets de curiosités par « des bouches scorbutiques ».
D’entrée nous sommes plongés dans le tissu dense d’un corps, d’un esprit, d’un espace où les frontières vacillent. Nous sommes entraînés dans un monde où nos catégories de pensée ne fonctionnent plus. « La forêt tout entière a des plaies sur le dos et nous vivons en elles. » Ce « nous », par la puissance du verbe poétique, devient le nôtre, le temps d’une lecture-voyage, d’une lecture-expérience.Journal de la brousse endormie est disponible en librairie ou en commande sur le site de l’éditeur : ici.
Photo : Serge Marcel Roche
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Parution du Journal de la brousse endormie
La brousse s’éveille enfin et parait chez La rumeur libre.
Le volume (170 pages) comprend Ma vie au village (2014-2018), Journal de la brousse endormie (2006-2009), Conversation (2010), textes que vous avez pu lire ici sur ce chemin. Bois rouge (2010) et Génésie (2012-2014) paraitront chez le même éditeur.
Vous pouvez le commander chez votre libraire ou sur le site de l’éditeur.
Je profite de cette annonce pour remercier lectrices et lecteurs fidèles de Chemin tournant. Vous m’avez accompagné durant ces années de brousse, ossoko (merci en langue kako).
dessin de Michel X Côté
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notre propre géométrie
Retour au salon, les jambes moins lasses. Arrose les plantes avec minutie. Du dehors observe la réfraction, celle de la contenance des corps, le biais du vitrage, l’amorti des sons, la perspective de ce constant mirage qu’ajustent les nerfs à notre vision (et les signaux de la migraine, le prélude d’une insomnie). Comme d’une autre se parle de soi, pour tenter de s’apercevoir, casser l’angle d’où l’on mesure, à partir des vieilles tournures, notre propre géométrie. Puis rentre au logis, ondulante, belle, au sein du plaisir de penser plus loin que l’amer des jours.
Vénus en son salon #50
S’achève ici cette série.
Commencera, sans doute en octobre prochain, Tirésias de nuit.
Puis nous retrouverons les trois (Éros, Vénus, Tirésias) au bord de l’eau.
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désaxer l’optique
Parfois vont ensemble épuiser le temps, la maigre durée d’un match de foot qui colle les gens devant leurs écrans. Quel plaisir alors, à danser frivoles, des pas de côté au milieu des rues, transformer les vues, désaxer l’optique, voir tout autrement, selon le format cadrer film noir, drama, comédie, et du peu qu’on croise inventer les noms, un bout de l’histoire. En faire des esprits ou des vagabonds. De telle, une déesse visitant la terre. Ailleurs dans la ville marche Tirésias, qui sourit d’entendre nos conversations : qu’on rentre croquer deux trois caramels ‒
Vénus en son salon #49
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l’haleine d’une mangue ouverte
Quand sa voix dedans vibre trop, Vénus retrouve Éros au bord de son lit, l’écoute lui dire la nuit, les tressaillements du cœur, comment les corps se donnent puis s’enfuient, comment on résiste à l’enfer, que ces choses parlent de l’esprit, ça l’apaise, la chambre, le volet clos, un subtil parfum nu d’écorce et de peau, l’haleine d’une mangue ouverte. Énonce le jour, la douleur des doigts, le sang dans les veines, en mots drôles, précis, coupants, et comment aussi se rendre secrète, avec ses chapeaux, son look bizarre, dériver, triste, heureuse, jusque vers le soir ‒
Vénus en son salon #48
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ce que fait l’inattendu
Quelques traits noirs soulignent des objets. Quand elles entrent, les clientes ne savent plus-où voir, vacillent sur leurs os, appellent leur mémoire [nous n’habitons que les repères qu’on s’agence dans le cerveau]. Vénus s’amuse de l’étonnement nerveux, la milliseconde de l’instant qui dérègle la carte, du trouble de leur cliché, d’un doute sur soi-même. De ce que fait l’inattendu. Puis s’attriste qu’après le jeu, la parole demeure identique, endormie, vulgaire. Retourne en son repli, pas si joyeux que ça, là où l’on se survit, autant qu’à la béate ignorance des autres.
Vénus en son salon #47
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un mot nouveau sur le miroir
D’où ce retrait, pesant mais bienheureux, lieu de soi qui n’offre d’accès qu’à celles qui le devinent, et ceux qui le côtoient, contrée sans loi où délirer, se lire, se dé-livrer, inventer tant d’autres manières, de marcher, de rire, d’étendre les bras. Et se garder de la police, vivre hors de l’image d’un dieu. Vénus change le décor. Applique des carrés de couleur sur les étagères, les panneaux de bois : orange, bleu, vert, du rouge, un violet curieux, pour perdre les yeux, qu’ils se sentent ailleurs. Écrit chaque jour, avec du rose à lèvres, un mot nouveau sur le miroir ;
Vénus en son salon #46
Chemin tournant 