Étiquette : Chapeau

• l’haleine d’une mangue ouverte

  Quand sa voix dedans vibre trop, Vénus retrouve Éros au bord de son lit, l’écoute lui dire la nuit, les tressaillements du cœur, comment les corps se donnent puis s’enfuient, comment on résiste à l’enfer, que ces choses parlent de l’esprit, ça l’apaise, la chambre, le volet clos, un subtil parfum nu d’écorce et de peau, l’haleine d’une mangue ouverte. Énonce le jour, la douleur des doigts, le sang dans les veines, en mots drôles, précis, coupants, et comment aussi se rendre secrète, avec ses chapeaux, son look bizarre, dériver, triste, heureuse, jusque vers le soir ‒

  Vénus en son salon #48

  30 Mai 2023

  Chambre, Chapeau, Corps, Doigts, Eros, Lit, Parfum, Sang, Soir, Vénus, Ville, Voix

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• le métal de sa paume usée

  Sa clarté, Vénus, mince lame de verre, opposée à la rue, frontière, il le faut bien pourtant, le monde tout extérieur pénètre son salon, s’assoit, dessous ses doigts, le métal de sa paume usée, et du soleil à contresens aussi, parfois, qui la traverse, fait une ombre de la lumière, peut-être qu’on éprouve, malgré sa rudesse, une forme de paix, qu’on en ressort oiseau, d’une autre planète ‒ Vénus, d’aucun côté, ne se laisse entrevoir, ne livre qu’une image, qu’une excentricité banale, familière, à chaque jour son chapeau, petites mises en scène, des nuages de fleurs, dans un pot ;

  Vénus en son salon #9

  9 août 2022

  Chapeau, Doigts, Frontière, Image, Lumière, Oiseau, Ombre, Planète, Rue, Vénus

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• Contre le vacarme du bar d’à côté

  Vénus est au salon toutes lampes ouvertes, crues sous le plafond, elle garde les yeux clos – des plantes sur un guéridon, le verre d’une semi-table basse, les produits sur des étagères, des rajouts pendillant, sa robe fleurie, des gens qui traînent à presque-minuit derrière la vitre sale. À Sainte-Lumière, il n’a pas trouvé de chapeau, alors il ferme autour de son cou un sautoir où s’accroche une pomme et elle pleure. A, B, C, tu tournes, quand la queue se détache la lettre augure le nom de ton amoureux. On dit queue ou pédoncule. Si c’est un vrai fruit. Ils dansent, lentement, contre le vacarme du bar d’à côté. Sans toi je n’irais pas loin.

  Vie d’Éros Sambóko #26

  18 Mai 2021

  Chapeau, Danse, Lumière, Pomme

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• Pourquoi tu restes à souffrir

  Bourbouille dévorante que cette ville sur la peau des bras. Parfois jetant le sort d’une fièvre purpurique, l’infecte me démange qui pourtant suis né d’elle et je la gratte au sang, puis je passe l’onguent trouvé devant ma porte, la pulpe de son fruit, le gras de ses mamelles, cela que l’on ne sait qui retient de partir. — Pourquoi tu restes ? demande Vénus sans son chapeau, pourquoi tu restes à souffrir. On mange un bar avec du riz dans le coin d’une sorte de resto, grande salle marbrée, qui se loue en fin de semaine. On imagine des mariés, leurs têtes de poissons tristes. Au retour on épelle à voix basse l’écriture des taxis.

  

  Vie d’Éros Sambóko #10

  26 Mai 2020

  Chapeau, Fièvre, Peau

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• J’irai à Sainte-Lumière voir si des chapeaux

  Oh moi, ça va. Tu sais, je m’écris, je m’efface, d’être là ou pas. J’arpente les fissures. De temps en temps pousse une joie. Si brève. Clignotement de luciole, vapeur d’une queue de comète. Je bredouille un vœu, un soupir de bête. Au bord du canal j’ai marché pour rien l’autre nuit, sans les ombres qu’on attend d’elle, juste des rats crevés dans l’eau. J’irai à Sainte-Lumière voir si des chapeaux, de couleur ou le même, ou fleuri, ce serait beau des fleurs couvrant ton crâne indigène, des cheveux d’anges sur fond noir ou du jasmin d’Arabie. Avec une perruche au faîte. Qui crierait kio kio kio. Et tu aurais des ailes.

  Vie d’Éros Sambóko #7

  5 Mai 2020

  Chapeau, Comète, Luciole, Nuit, Perruche

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• Ses longs doigts perdus dans des tresses

  C’est vrai qu’il y a les oiseaux. Des froufrous qui s’ébattent. Derrière le mur. Du côté droit. Colonie de spermètes. Quelquefois une roucoule-bonnet-bleu picore ma faiblesse. Vénus m’appelle pour me dire quoi. Elle coiffe non loin, à deux pas presque. Elle s’entriste, oublie ses mains, ne sait plus ce que ses doigts, ses longs doigts perdus dans des tresses, ses propres doigts quand la nuit vient elle ne sait plus à quoi ça sert et voudrait se couper la tête. Elle a perdu son chapeau rouge. Quand on s’est vu, dimanche je crois, elle avait les ongles verts, légèrement pomme de France. Et toi ?

  Vie d’Éros Sambóko #6

  27 avril 2020

  Chapeau, Oiseaux

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