Étiquette : Lumière

Voyage au Lexique Ⅱ, 9

Dans ce deuxième Voyage au Lexique, je continue d’explorer, en me gardant de les exploiter, les mots de Ma vie au village (in Journal de la brousse endormie) dont le nombre d’occurrences est significatif.

Regard

Pour vaincre quelquefois la distance infinie son détour tape au corps, fiche un coup de tranchant plus vif que la lumière, jet d’une lame aussitôt déguisé en habile air de rien. Tout passant, sans le voir, continue son chemin, ignore qu’un désir se trame, que des rêves l’enlacent, et l’on ne sait qui, des uns, des autres, s’en va mourir vers le soir, troué par l’amour incertain.

Nombre d’occurrences : 14

3 février 2026

Chemin, Corps, Lumière
Voyage au Lexique Ⅱ, 7

Dans ce deuxième Voyage au Lexique, je continue d’explorer, en me gardant de les exploiter, les mots de Ma vie au village (in Journal de la brousse endormie) dont le nombre d’occurrences est significatif.

Soir

Fond d’orange badigeon sur la toile qui chute entre du vert et la grisaille des troncs, les cours odorant l’air pour l’office d’un rouge de palmiste et l’air qui nous soupente, accroche au ciel passé la vieille angoisse humaine, soi ne pouvant jamais soustraire ses rêves à ce qui vient. L’usure de la lumière gagne le bord des choses.

Nombre d’occurrences : 14

20 janvier 2026

Bord, Choses, Lumière, Soir
L’image de la ville 10

L’image peut être vue dans la chambre, si l’on fait appel à elle, sans sortir de la chambre ; il est aussi possible de la faire sortir de la chambre, en lui donnant une forme-image, déposée dans l’écrit, qui fait apparaitre une part de son inconnu. L’inconnu ne peut être manifesté en son entièreté, mais comme trou, mamelle, carré noir de la ville qui n’est pas sans lumière. Trou, dans l’écrit, devient alors fenêtre sur l’esprit de la ville. Lorsque le veilleur ou la réceptionniste lisent trou, se produit la troisième transformation de l’image. Dans la chambre du veilleur ou de la réceptionniste, l’image-trou révèle à l’esprit une part de l’inconnu de la ville. S’il y a transformation, c’est que d’une part s’opère une re-production de l’image, d’autre part que trou pour l’esprit du veilleur n’a pas nécessairement la même largeur que pour l’esprit de la réceptionniste. Chez l’une trou sera percée de lumière à travers le rideau, chez l’autre creux dans la terre ou déchirure de la peau. La troisième copie de l’image est multiple, ainsi qu’est nombreux le corps de la ville et son inconnu.

Toutefois, ayant laissé une part de lui-même, l’inconnu s’éloigne. En tant qu’entière ressemblance de la ville et de son image, il ne peut se résoudre à n’être dans la chambre que trou ou mamelle. Il s’éloigne cependant sans tristesse, tellement il reste encore, à la surface du carré, de fenêtres ouvertes et de rideaux tirés sur le côté.

©Josef Albers Hommage to the square Apparition
WikiArt Fair use

3 juin 2025

Chambre, Copie, Ecrit, Fenêtre, Image, Inconnu, Lumière, Mamelle, Reproduction, Transformation, trou, Ville
L’image de la ville 7

La seconde transformation de l’image consiste en une reproduction de sa première copie, quand elle n’est encore que l’image de ce que nous voyons par la fenêtre de la chambre, au bord de la nuit. Aussitôt que nous voyons par la fenêtre, l’image est dans la chambre. Dans la chambre se retrouvent imagés le carré noir du trou de la ville qui n’est pas sans lumière, la couleur du rideau et l’ombre de l’inconnu, ressemblance de l’image. Il ne faut que 100 millisecondes pour que ce que nous voyons devienne une copie de ce que nous avons vu, une image du passé. De la mémoire. Il faut des heures, des jours, voire des années, pour la re-produire, c’est-à-dire la transformer et la déposer dans la chambre de l’écrit ou du rêve, qui devient une fenêtre ouvrant sur son inconnu. Ou parfois n’est besoin qu’une infime fraction de temps pour écrire que je vois le trou de la ville, un carré noir à la surface orange du cerveau.

© Josef Albers Hommage to the square 1967
WikiArt Fair use

22 Mai 2025

Carré, Cerveau, Chambre, Copie, Image, Inconnu, Lumière, Passé, Poésie, Reproduction, Ressemblance, Transformation, Ville
L’image de la ville 6

L’inconnu, éprouvé par ces transformations successives, n’est plus qu’une ombre de l’image vue au seuil de ma chambre, le carré noir de la ville, le trou de la ville au bout du couloir, mais cette ombre ou plutôt telle manière d’ombre sur la page, est toujours ressemblance de l’image. L’inconnu est l’ombre de l’image, autant dire sa lumière ou plutôt telle manière de lumière dans la chambre, puis dans l’écrit. S’il ne se reconnait pas dans l’image, c’est que nous l’avons éloignée de lui, lui qui ne cesse pour autant d’être sa ressemblance et qu’aucune transformation ne peut vaincre. L’ombre, étant son inconnu, est plus meuble, mouvante, que la lumière, l’image n’est que changeante, selon la couleur du rideau. Ressemblance n’est pas copie que le temps pâlit.

© Josef Albers Hommage to the square : Greek island 1957
WikiArt Fair use

20 Mai 2025

Copie, Fenêtre, Image, Inconnu, Lumière, Ombre, Ressemblance, Transformation, Ville
L’image de la ville 1

1 texte en 10 fenêtres

Par la fenêtre je regarde l’image ; elle aussi est une fenêtre. Je vois ainsi le trou de la ville. Ce trou : un carré noir au seuil de ma chambre, la ville qui n’est pourtant pas sans lumière. Je regarde cette lumière, en elle tout devient fenêtre. Il y a une tristesse au bord, semblable à la couleur du rideau, qui retient l’image d’entrer. L’image entre, si l’on tire la couleur du rideau sur le côté. La fenêtre elle aussi est une image ; par elle je vois la lumière de la ville. Ce que nous voyons n’est qu’une image de ce que nous voyons. Je vois l’image, de la fenêtre, de la ville, de la lumière de la ville, de la couleur de son rideau tiré sur le côté. La couleur du rideau est une image de la tristesse. Le rideau tiré, de la tristesse envolée quand l’image est entré par la fenêtre.

Josef Albers Interior B 1929
© Joseph Albers WikiArt Fair use

1 Mai 2025

Carré, Fenêtre, Image, Lumière, Poésie, trou, Ville
Éros au bord de l’eau (11)

on passe, des villas cruelles, leurs murs, autour d’elles, leurs ventres, gros de tapis, pleins de luminaires, dieux pendus au ciel que nous ignorons, que font-ils dedans — et derrière des arbres en forme de gland — on s’avance, les délaisse, par à-coups lents pénétrons étranges, non le bourg : son dehors, le travers, contre la route, l’ordre, n’allant au port, au canon de l’église, blanche, la mer, qu’on regarde faussement, sans un point-de-vue d’angles qui diffèrent, ces choses en nous, déjà, victorieuses, perdantes, que l’on n’estime pas, ni haine, ni sympathie, ou d’autres poids, mais ce que ça fait dans les veines, ce sensible sur nos peaux, la lumière dans le cerveau, qui s’impriment, deviennent part de soi, s’opposent à l’image qu’on attend d’elles — notre œil, et leur vie, complices —

27 février 2024

Éros, Cerveau, Image, Lumière, Peau, Tirésias, Vénus, Ville, Œil
Éros au bord de l’eau (5)

elle très bas, on l’entend gronder — le film cloque — souffre de spasmes, nous qui partons en arrière, avec du whisky dans les verres (standing auquel nous tenons), des bestioles aussi — et cette fin de lumière, une lampe qui crépite ; le gout des feuilles amères, métal des sardines ; nous buvons à nos morts et nous-mêmes, on se renverse, toujours ce bruit et elle si bas que derrière, des reflets tremblotants, le pagne des sirènes, l’empirisme des questions que nous feignons pour rire, Éros dit : l’alcool descend dans ma nuit très fort et ne chante que si le corps

on mouille, dans l’épais de l’air, la lucidité, loin du remuement — transformés, lagunes — volent-y des oiseaux nocturnes voyageant sur l’eau ; il répond que oui, qu’on les nomme bateaux — tant soudain l’image : toute horizontale ; on se verse, chaque heure presque, pour vider le chaud, le fond de son verre, la dernière goulée — puis ça crisse partout, jusque sous nos pieds, le bruit redescend, d’où elle redescend — qui le sait — issu de matrice(s) dans l’en bas l’en haut, de ce quoi du monde que nous cherchons, le temps et la joie d’une vie profonde

6 février 2024

Alcool, Éros, Bruit, Corps, Film, Joie, Lumière, Mer, Nuit, Océan, Oiseaux, Peau, Temps, Tirésias, Vénus, Vie
Tirésias de nuit (25)

— plus qu’une heure ou deux, le cri des muezzines, voix rauques, amplifiées, qui strieront le ciel ; que l’aube cruelle, troublée te dévoile, mi-paré mi-nu, sans bien reconnaitre ton corps, ton visage, dressant l’inventaire, lambeaux arrachés à l’opacité, des bouts de ténèbres, squames d’ambigu, qui vont au ruisseau, se mélangent à tout, fèces, eau de vaisselle, surnagent les pluies — quand de l’extérieur (le monde confus), tombe un peu de clair sur le miroir, tu ne te vois plus, tes yeux te possèdent, il faudra partir, et partir dis-tu à partir de toi, du déchirement d’anciennes gravures, défaire ton image, te recevoir — l’élobi s’éveille, qui n’a pas dormi, ni toi et le mort, sauf quelques poussins dans leurs nids flottants sur la pourriture, les excréments, dors-tu maintenant que le verbe ami, en te séparant, fragile, te libère, que nait de ton ventre un tout nouveau dit, le dit de ton corps, du corps de toi, et qu’importe, Tiré, si l’on ne t’écoute, qu’on ne le voit, les sexes-lotus embaument le temps, prennent la traverse, chacun solitaire, dix-mille, vingt pas mais quelle importance, tu entends les notes d’un jacana, hâtives, perplexes, ouvre, ferme Tiré, tes yeux, ne sors pas — toujours, les mêmes chiens gueulent contre la nuit

Fin

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19 janvier 2024

Corps, Eros, Lumière, Nuit, Peau, Tirésias, Vénus, Vie, Ville
Tirésias de nuit (21)

puis cette nuit entière qui te découpe, tu glisses dans le noir broyeur de squelettes, mangeur de mots, que trouent encore des phares, la brume des lampadaires, entre leurs cassures les voix de gens qui errent [fin de la séquence du jour] — sous ton drap délavé, l’odeur de ce qui se tait, que tu ne transpires, parmi les jacinthes le sommeil de l’eau ; te rassure une pluie légère, ses flocs sur le toit, dans le fond du seau, la lune qui se noie n’entre plus par les brèches, comme autrefois, quand tu pleurais, pour n’importe quoi, rien, t’endors-tu ainsi, le cœur à ce rien, le peu qui te reste, que tout près de toi murmurent les rhizomes et que des grenouilles ronchonnent — on entend le rêve soupirant des chiens, la tiédeur des tôles, et de temps en temps, par l’autre côté, une moto qui vient ; et des coups de feu ; un songe grotesque : tu cavales nu, une foule t’acclame, alors que t’enrobe l’usure du tissu pour contrer le froid — nouveaux coups de feu, ça court sur les sentes, toi, avec tes jambes tu irais très loin, jusqu’à l’Atlantique, à la nage jusqu’à Bioko, tu nagerais comme une jument, la tête hors de l’eau, à voir les étoiles les feux des cargos, les porte-conteneurs, leur chargement bleu, un pli de lumière ;

5 janvier 2024

Corps, Eau, Eros, Lumière, Nuit, Peau, Pluie, Tirésias, Vénus, Vie, Ville