Catégorie : Autres écrits

• Le carré -11- dans la fenêtre

  Je regarde toute chose à la manière d’une bête au sortir de son trou, une petite bête à l’œil horizontal qui elle aussi veut vivre un jour de plus, et lève la tête.

  J’ai trop regardé le ciel, tant, que l’image est descendue pour se tenir à ma portée. Elle s’y tient.

  Je ne tourne plus les yeux vers le haut qu’en prévision des orages.

  

  30 avril 2024

  Bête, Carré, Fenêtre, Horizontal, Regard

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• Le carré -10- dans la fenêtre

  Ce que je vois se trouve doué de profondeur, mais d’une profondeur incertaine d’elle-même, craintive, tremblante, et non verticale.

  Une profondeur à la surface.

  24 avril 2024

  Fenêtre, Profondeur, Regard

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• j’aime je n’aime pas, suite et fin

  J’aime, je n’aime pas : cela n’a aucune importance pour personne; cela, apparemment, n’a pas de sens. Et pourtant tout cela veut dire : mon corps n’est pas le même que le vôtre. Ainsi, dans cette écume anar­chique des gouts et des dégouts, sorte de hachurage distrait, se dessine peu à peu la figure d’une énigme corporelle, appelant complicité ou irrita­tion. Ici commence l’intimidation du corps, qui oblige l’autre à me supporter libéralement, à rester silencieux et courtois devant des jouissances ou des refus qu’il ne partage pas. Roland Barthes

  À la manière de Barthes,
  autoportrait suite et fin.

  Je n’aime pas, les piqueniques, les cravates, porter un chapeau, les journaux télévisés, la visite des châteaux, la poussière, l’opéra, les bibliothèques, les infusions de camomille, Prévert, les choux de Bruxelles, le pouvoir, les supermarchés, l’arrogance, les milliardaires, je n’aime pas attendre, être retardé, les poèmes de Claudel, la peinture de Renoir, la plupart des bandes dessinées, la gelée de groseille, les aéroports, les pièces montées, la haine envers Annie Ernaux, la quiche lorraine, le masculinisme, le saucisson brioché, je n’aime pas les rituels d’écriture, le Livre de l’apocalypse, avoir du miel sur les doigts, la musique militaire, le concept de civilisation, les gens satisfaits d’eux-mêmes, le cognac, André Gide, le munster, la téléréalité, le vent dans la vallée du Rhône, la moquette, les violences policières, me salir les pieds, je n’aime pas les comédies musicales, les discours, la morale religieuse, le patriarcat, la jalousie, les réflexions en carrefour et les remontées, les culottes de peau, la vulgarité, Breton, les procédés, les sculptures de Rodin, les mariages, mettre des pantoufles, répondre au courrier…

  31 mars 2023

  Autoportrait, Barthes, Corps, Dégouts, Gouts

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• j’aime je n’aime pas

  J’aime, je n’aime pas : cela n’a aucune importance pour personne ; cela, apparemment, n’a pas de sens. Et pourtant tout cela veut dire : mon corps n’est pas le même que le vôtre. Ainsi, dans cette écume anar­chique des gouts et des dégouts, sorte de hachurage distrait, se dessine peu à peu la figure d’une énigme corporelle, appelant complicité ou irrita­tion. Ici commence l’intimidation du corps, qui oblige l’autre à me supporter libéralement, à rester silencieux et courtois devant des jouissances ou des refus qu’il ne partage pas. Roland Barthes

  À la manière de Barthes, mais un peu plus longuement,
  je livre cet « autoportrait ».
  Les j’aime d’abord, ça va de soi,
  et demain les je n’aime pas.

  J’aime, l’odeur du café et des sachets de lavande, le crépuscule du soir, les tourterelles, les milans noirs, les fleuves, les villes, les immeubles éclairés la nuit, la lumière des lampadaires, les champignons dans les prés, l’ombre des sous-bois, j’aime un paysage de savane arborée, la lune orange, le soleil rose, la grande forêt, les zones urbaines délaissées, les quartiers populaires, les senteurs d’une poissonnerie, les petites boutiques où il y a de tout, les dictionnaires, j’aime le sel, le gingembre, le whisky et la téquila, les tapas chez Quimet & Quimet, la cuisine indienne, le gratin dauphinois, j’aime écouter la radio, lire couché, balayer, les séries coréennes, le sencha, dormir, ne rien faire, le parfum des mandarines, les geckos, j’aime l’amour au temps du choléra, Virginia Woolf, Jean-Michel Basquiat, la poésie de Reverdy, Spinoza, les cactus artificiels, les décors en papier, la calcédoine, le romarin, le savon citron-verveine, la confiture de figue, les mangues, le ndolé, j’aime Beethoven, Pasolini, le lait de chèvre, le bar braisé, les libellules, le clignotement des lucioles, la nuit juste avant les forêts, la fraicheur des tilleuls, les dialogues Deleuze/Parnet, le camembert avancé, la pâte d’arachide, entendre Preciado parler, les biographies de six-cent pages, les textes courts, j’aime Coltrane, Picasso, les olives, les filets d’anchois, le peu, les mots chose et paysage, le verbe dégazoliner, Lou Reed, Patti Smith, l’album Harvest, la voix d’Asaf Avidan, le concerto pour la fin des temps…

  30 mars 2023

  Autoportrait, Barthes, Corps, Dégouts, Gouts

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• Présence

  Ici, c’est comme ailleurs le bruit et la fureur du monde,
  mais avec une tout autre présence des corps.

  Un théâtre de corps qui demeurent terrestres.
  
  Les yeux pourtant se détournent,
  les forêts sont passées et les rivières défuntes.

  Le bruit et la fureur du monde, il me semble avoir lu ces mots dans La chambre de Jacob, de Virginia Woolf.

  Le bruit et la fureur du monde, il me semble l’avoir lu dans La chambre de Jacob de Virginia Woolf

  3 mars 2023

  Corps, Présence, Théâtre, Ville, Yeux

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• Abattoir

  Ça sent le bucle, la chair des bêtes
  qui ne crient pas quand je dors.

  J’entends seulement, à flanc de colline, des voix humaines,
  le souffle des nettoyeurs.

  2 février 2023

  Bêtes, Chair, Voix

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• Découpes

  La ville découpe le corps de travers.

  Des pépinières je n’ai vu que le flou, sauf des Pourpiers en fleurs et des Plantes crevettes, sans les deux lèvres qui fendent leurs coroles. Au Mexique on les nomme Cola de camarón. Je marche penché, un peu comme elles.

  Après, sur le pont, une sorte de peur.

  Qu’est-ce qui se tait et qu’est-ce qui crie ?
  Ce qui revient au même à l’intérieur.

  Les noix d’arec ont muri.

  26 janvier 2023

  Carré, Corps, Fenêtre, Ville

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• Premier nom du glossaire d’ici

  Nouveau palmier dans le carré, à travers les barreaux et la moustiquaire, qui prend la place de l’autre, celui du glossaire incertain. Un aréquier (qui sont cinq, devant l’immeuble, en une ligne toute militaire), dont le fruit sert à préparer la chique de bétel. On ne se regarde pas encore vraiment. J’ai les yeux plutôt derrière, sur le flanc de la colline, les faces grises de béton, les deux réservoirs d’eau et sur le toit devant, qui ne couronne que de l’inachevé.

  

  14 octobre 2022

  Carré, Fenêtre, Glossaire, Palmier, Regard

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• Devenir-Ville

  Fini le village, sa vieille peau cuite. Retour à la citadinité, son anonyme enfer. Deviendrai-je autant ville que je fus la poussière des pistes, le tissage des arbres, les miraculeux oiseaux, les gens qui accueillirent l’étrange idiot, près d’un quart de siècle avant ? Peut-être ou sans doute pas. Le temps est compté, sauf s’il est de l’amour (impossible à savoir). Du village de moi resteront les écrits et l’inévitable dissolution des souvenirs dans l’esprit de deux ou trois parmi les nombreux, sans se faire d’illusions. Poursuivre avec le (même très vague) désir. Se poster face au carré dans la fenêtre, regarder. Aller avec l’image, sans jamais savoir où, ailleurs, plus loin. Se dire aussi qu’au sein du mauvais air, des fatigues, de la solitude, il y eut une joie, souvent discrète, mais vraie. Garder vivant ce trésor-là, pour ne pas trop pleurer en disant esangwa, bye-bye le village au bord des eaux sombres.

  18 septembre 2022

  Fenêtre, Image, Peau, Temps, Vie, Village, Ville

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• les ombres et le bizarre

  Qu’importe où, on se promène : inaperçus, danser, sans que nous intrigue la brutalité, celle des mots, du voir, sans que l’on ploie sous la violence, la plissure des menaces, le corps s’insère, chaloupe, dans le flot ; on finit devant un verre, à dire peu, à se taire, mesurant tout, les ombres et le bizarre, des inconnus qui passent ‒ la cour, derrière, enfer des choses jetées là ; une pièce où les heures s’emmêlent, les senteurs d’éponge et de bois pourri ; pour jouer, Vénus tend l’oreille, vers ce qui, entre les murs alors n’existait pas, l’imprévisible du monde-ci ‒

  Vénus en son salon #8

  2 août 2022

  Corps, Cour, Mots, Ombre, Vénus

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